uno de aquellos hombros adorables, redondos y blancos, d’Artagnan reconoció, con indescriptible asombro, la flor de lis, esa marca indeleble que la mano del infame verdugo había impreso.
—¡Gran Dios! —exclamó d'Artagnan, soltando su vestido y quedándose mudo, inmóvil y helado.
Pero Milady se sintió denunciada aun por su terror. Él sin duda lo había visto todo. El joven conocía ahora su secreto, su terrible secreto—el secreto que ella ocultaba incluso a su doncella con tanto cuidado, el secreto del cual todo el mundo ignoraba, excepto él.
Se volvió hacia él, ya no como una mujer furiosa, sino como una pantera herida.
—¡Ah, miserable! —exclamó ella—, me has traicionado vilmente y, lo que es peor ¡tienes mi secreto! Vas a morir.
Y voló hacia un pequeño cofrecillo con incrustaciones que estaba sobre el tocador, lo abrió con mano febril y temblorosa, sacó de él un pequeño puñal, con empuñadura de oro y hoja afilada y delgada, y luego se abalanzó de un salto sobre d’Artagnan.
Aunque el joven era valiente, como bien sabemos, estaba aterrorizado ante aquel rostro salvaje, aquellas pupilas enormemente dilatadas, aquellas mejillas pálidas y aquellos labios sangrantes.
Retrocedió hasta el otro lado de la habitación como lo habría hecho ante una serpiente que se arrastrase hacia él, y al entrar su espada en contacto con su mano nerviosa, la desenvainó casi sin darse cuenta.
Pero sin prestar la menor atención a la espada, Milady se esforzó por acercarse lo suficiente como para apuñalarlo, y no se detuvo hasta sentir la afilada punta en su garganta.