Los ingleses hicieron una reverencia y subieron arriba.
—Ahora estoy solo, mi querido Athos —dijo d'Artagnan—; abre la puerta, te lo ruego.
—Inmediatamente —dijo Athos.
Entonces se oyó un gran ruido de fajinas que se retiraban y de postes que gemían; eran las contrasparteras y los bastiones de Athos, que el propio asediado demolía.
Un instante después, la puerta rota fue retirada y apareció el pálido rostro de Athos, quien con una rápida mirada examinó los alrededores.
D’Artagnan se le echó al cuello y lo abrazó tiernamente. Trató luego de sacarlo de su húmedo morada, pero, para su sorpresa, advirtió que Athos se tambaleaba.
“Estás herido”, dijo él.
“¡Yo! En absoluto. Estoy borracho perdido, eso es todo, y nunca un hombre se ha propuesto con más ahínco ponerse así. ¡Por el Señor, mi buen anfitrión! Debo de haberme bebido por mi parte al menos ciento cincuenta botellas”.
—¡Piedad! —exclamó el hostelero—, si el lacayo ha bebido solo la mitad que su amo, soy un hombre arruinado.
—Grimaud es un lacayo bien educado. Jamás se le ocurriría comer de la misma manera que su amo; solo bebía directamente del tonel.
¡Escucha! Creo que no ha vuelto a poner el grifo. ¿Lo oyes? Está corriendo ahora mismo.