D’Artagnan no reflexionaba en que hacía apenas tres horas que conocía a la bonita mujer del mercerista; en que ella no le debía más que un poco de gratitud por haberla librado de los hombres de negro que querían llevársela, y en que ella no le había prometido nada. Se consideraba un amante ultrajado, traicionado y ridiculizado. La sangre y la cólera le subieron al rostro; estaba decidido a desentrañar el misterio.
El joven y la joven advirtieron que los vigilaban y redoblaron el paso. D’Artagnan tomó una decisión. Los adelantó y luego dio la vuelta para encontrarse con ellos justo enfrente de la Samaritaine, iluminada por un farol que proyectaba su luz sobre toda esa parte del puente.
D’Artagnan se detuvo ante ellos, y ellos se detuvieron ante él.
—¿Qué desea, señor? —inquirió el mosquetero, retrocediendo un paso y con un acento extranjero que le demostró a d’Artagnan que se había equivocado en una de sus conjeturas.
—¡No es Aramis! —gritó él.
—No, Monsieur, no es Aramis; y por su exclamación comprendo que me ha tomado por otro, y se lo perdono.
—¿Usted me perdona? —gritó d’Artagnan.
—Sí —respondió el desconocido—. Permítame, pues, seguir mi camino, ya que no es conmigo con quien tiene usted nada que ver.
—Tiene usted razón, Monsieur; no es con usted con quien tengo que ver; es con Madame.
“¡Con Madame! Usted no la conoce”, respondió el desconocido.
—Se engaña usted, Monsieur; la conozco muy bien.