Felton obedeció; esa mujer era ahora todo su pensamiento, toda su alma.
Se encontró cara a cara con un sargento al mando de una patrulla de vigilancia.
—Bien, ¿qué pasa? —preguntó el joven teniente.
—Me dijiste que abriera la puerta si oía a alguien gritar —dijo el soldado—, pero olvidaste dejarme la llave. Te oí gritar, sin entender lo que decías. Intenté abrir la puerta, pero estaba cerrada por dentro; entonces llamé al sargento.
—Y aquí me tiene —dijo el sargento.
Felton, del todo desconcertado, casi enloquecido, se quedó sin habla.
Milady comprendió claramente que ahora le tocaba a ella intervenir en la escena. Corrió hacia la mesa y, cogiendo el cuchillo que Felton había dejado, exclamó: «¿Y con qué derecho vais a impedirme morir?».
—¡Gran Dios! —exclamó Felton al ver brillar el cuchillo en su mano.
En ese momento resonó por el corredor una carcajada irónica. El barón, atraído por el ruido, en bata y con la espada bajo el brazo, se detuvo en el umbral.
—Ah —dijo él—, aquí estamos, en el último acto de la tragedia. Ya ve, Felton, el drama ha pasado por todas las fases que anuncié; pero no se preocupe, no correrá sangre.
Milady comprendió que todo estaba perdido a menos que le diera a Felton una prueba inmediata y terrible de su valor.
“Se equivoca, mi Lord, la sangre fluirá; ¡y que esa sangre recaiga sobre aquellos que la hagan fluir!”