Milady, tras haber perdido la primera baza, no estaba dispuesta a perder la segunda.
—¿Ir a buscar un médico? —dijo ella—. ¿De qué serviría eso? Estos caballeros declararon ayer que mi enfermedad era una comedia; hoy sería exactamente lo mismo, sin duda, pues desde anoche han tenido tiempo de sobra para enviar a buscar un doctor.
—Entonces —dijo Felton, impacientándose—, diga usted misma, madame, qué trato desea que se siga.
—Eh, ¿cómo puedo saberlo? ¡Dios mío! Sé que sufro, eso es todo. Dame lo que quieras, tiene poca importancia.
—Vaya a buscar a lord de Winter —dijo Felton, cansado de aquellas eternas quejas.
—¡Oh, no, no! —exclamó Milady—; no, señor, no lo llame, se lo suplico. Estoy bien, no necesito nada; no lo llame.
Dio tanta vehemencia, tan magnética elocuencia a esta exclamación, que Felton, a pesar suyo, avanzó unos pasos en la habitación.
—¡Ha venido! —pensó Milady.
—Mientras tanto, madame, si de verdad sufre —dijo Felton—, se hará venir a un médico; y si nos engaña... bueno, peor para usted. Pero al menos no tendremos nada que reprocharnos.
Milady no respondió, sino que, volviendo su hermosa cabeza sobre la almohada, rompió a llorar y sollozó desgarradoramente.
Felton la contempló un instante con su impasibilidad de costumbre; luego, viendo que la crisis amenazaba con prolongarse, salió.
La mujer lo siguió, y lord de Winter no volvió a aparecer.