D’Artagnan prorrumpió en una risa que convirtió el escalofrío del mesonero en una fiebre ardiente.
Entre tanto, Grimaud apareció a su vez detrás de su amo, con el mosquetón al hombro y la cabeza bamboleándose como la de uno de aquellos sátiros borrachos de los cuadros de Rubens. Estaba empapado por delante y por detrás con un líquido graso que el ventero reconoció como su mejor aceite de oliva.
Los cuatro cruzaron la sala común y procedieron a tomar posesión del mejor aposento de la casa, del que d’Artagnan se adueñó con autoridad.
Entre tanto, el posadero y su mujer se apresuraron a bajar con lámparas al sótano, que les había estado vedado durante tanto tiempo y donde les aguardaba un espectáculo espantoso.
Más allá de las fortificaciones por las que Athos había abierto una brecha para salir, y que estaban compuestas de fajinas, tablones y barriles vacíos, amontonados según todas las reglas del arte estratégico, encontraron, nadando en charcos de aceite y vino, los huesos y fragmentos de todos los jamones que se habían comido; mientras que un montón de botellas rotas llenaba todo el rincón izquierdo de la bodega, y un tonel, cuyo grifo se había dejado abierto, estaba rindiendo por este medio la última gota de su sangre.
«La imagen de la devastación y de la muerte», como dice el antiguo poeta, «reinaba como en un campo de batalla».
De cincuenta grandes salchichas, colgadas de las vigas, apenas quedaban diez.
Entonces las lamentaciones del huésped y de la huspedesa atravesaron la bóveda de la bodega. El propio D'Artagnan se sintió conmovido por ellas. Athos ni siquiera volvió la cabeza.