“Este momento fue espantoso; si tenía alguna duda sobre mi desgracia, esas dudas se habían desvanecido en una realidad abrumadora. Estaba en poder de un hombre a quien no solo aborrecía, sino despreciaba; de un hombre capaz de todo, y que ya me había dado una prueba fatal de lo que era capaz de hacer”.
—Pero ¿quién, pues, era este hombre? —preguntó Felton.
Pasé la noche en una silla, sobresaltándome ante el menor ruido, pues hacia la medianoche la lámpara se apagó y volví a quedarme en la oscuridad. Pero la noche transcurrió sin ningún nuevo intento por parte de mi perseguidor. Llegó el día; la mesa había desaparecido, solo que yo aún tenía el cuchillo en la mano.
“Este cuchillo era mi única esperanza.
«Estaba agotado por la fatiga. El insomnio me inflamaba los ojos; no me había atrevido a dormir ni un solo instante. La luz del día me devolvió la calma; fui y me arrojé sobre la cama, sin soltar el cuchillo emancipador, que oculté bajo la almohada.
“Cuando desperté, me sirvieron una comida fresca.
—Esta vez, a pesar de mis terrores, a pesar de mi agonía, comencé a sentir un hambre devoradora. Habían pasado cuarenta y tres horas desde que había tomado cualquier alimento. Comí un poco de pan y algo de fruta; luego, recordando el narcótico mezclado con el agua que había bebido, no quise tocar la que estaba puesta sobre la mesa, sino que llené mi vaso en una fuente de mármol empotrada en la pared sobre mi tocador.
“Y sin embargo, a pesar de estas precauciones, permanecí durante algún tiempo en una terrible agitación mental. Pero mis temores no tenían esta vez fundamento; pasé el día sin experimentar nada de lo que tanto temía.