“¿Dios? ¡Diablo, más bien!”
—Mi querido amigo —dijo d’Artagnan—, si nos molestas de esta manera, los cuatro iremos a encerrarnos en tu bodega y veremos si el mal es tan grande como dices.
“Oh, señores —dijo el anfitrión—, he estado equivocado. Lo confieso, ¡pero perdón para todo pecado! Son ustedes caballeros, y yo un pobre posadero. Tendrán piedad de mí”.
—Ah, si hablas de ese modo —dijo Athos—, me romperás el corazón, y las lágrimas brotarán de mis ojos como el vino brotó del tonel. No somos tan demonios como parecemos. Ven aquí y hablemos.
El anfitrión se acercó con vacilación.
—Ven acá, te digo, y no tengas miedo —continuó Athos—. En el preciso momento en que iba a pagarte, había puesto mi bolsa sobre la mesa.
«Sí, Monsieur».
—Ese bolso contenía sesenta pistolas; ¿dónde está?
“Depositado en el juzgado; dijeron que era dinero falso”.
«Muy bien; devuélveme mi monedero y quédate con los sesenta pistolas».
“Pero Monseigneur sabe muy bien que la justicia nunca suelta lo que una vez agarra. Si fuera dinero falso, aún habría alguna esperanza; pero desgraciadamente, eran todas buenas piezas.”
—Arrégleselas lo mejor que pueda, buen hombre; a mí no me concierne, tanto más cuanto que no me queda una sola livre.