—¡Querido Planchet, soy el más feliz de los hombres!
“¿Y podré aprovechar la felicidad del señor para irme a la cama?”
“Sí, ve.”
«¡Que las bendiciones del cielo caigan sobre el señor! Pero no es menos verdad que esa carta...»
Y Planchet se retiró, moviendo la cabeza con un aire de duda que la generosidad de d’Artagnan no había borrado por completo.
A solas, d’Artagnan leyó y releyó su esquela. Luego besó y rebesó veinte veces las líneas trazadas por la mano de su hermosa amante. Por fin se acostó, se durmió y tuvo sueños dorados.
A las siete de la mañana se levantó y llamó a Planchet, quien al segundo llamado abrió la puerta, con el rostro aún no del todo libre de la ansiedad de la noche anterior.
—Planchet —dijo d’Artagnan—, voy a salir todo el día, tal vez. Eres, por lo tanto, tu propio amo hasta las siete de la noche; pero a las siete debes tenerte preparado con dos caballos.
—¡Ahí está! —dijo Planchet—. Parece que vamos otra vez a hacernos perforar el pellejo de todas las maneras posibles.
“Tomarás tu trabuco y tus pistolas.”
—¡Vaya, hombre! ¿No lo decía yo? —exclamó Planchet—. Estaba seguro: ¡la maldita carta!
«No tengas miedo, idiota; no hay en juego más que una partida de placer».
“¡Ah, como el encantador viaje del otro día, cuando llovieron balas y produjo una cosecha de trampas para osos!”