—Aquí está —dijo Aramis, sacando una pequeña llave de su pecho y abriendo una cajita de ébano incrustada de nácar—, aquí está. Mira.
—Así es —replicó el mendigo—; despide a tu lacayo.
De hecho, Bazin, curioso por saber qué podía querer el mendigo con su amo, le siguió el paso tan bien como pudo, y llegó casi al mismo tiempo que él; pero su rapidez no le sirvió de mucho. A una seña del mendigo, su amo le hizo señal de retirarse, y tuvo que obedecer.
Ido Bazin, el mendicante echó una rápida mirada a su alrededor para asegurarse de que nadie pudiera verlo ni oírlo, y abriendo su raído chaleco, mal sujeto por una correa de cuero, comenzó a rasgar la parte superior de su jubón, de donde sacó una carta.
Aramis soltó un grito de alegría al ver el sello, besó el sobre con un respeto casi religioso y abrió la misiva, que contenía lo siguiente:
Mi amigo: es la voluntad del destino que sigamos por algún tiempo separados; pero los días deliciosos de la juventud no se han perdido sin retorno. Cumple con tu deber en el campamento; yo cumpliré con el mío en otra parte. Acepta lo que te trae el portador; haz la campaña como un apuesto y verdadero caballero, y acuérdate de mí, que besa tiernamente tus ojos negros.
El mendigo continuó rasgándose las vestiduras; y sacó de entre sus harapos ciento cincuenta doblones dobles españoles, que colocó sobre la mesa; luego abrió la puerta, hizo una reverencia y salió antes de que el joven, estupefacto por su carta, se hubiera atrevido a dirigirle una sola palabra.
Aramis volvió a leer la carta y advirtió una posdata:
P.D. ¡Puedes portarte con educación con el portador, que es un conde y grande de España!