Mientras tanto, d’Artagnan, que se había metido por un sendero, continuó su camino y llegó a Saint-Cloud; pero en vez de seguir la calle principal, dobló por detrás del castillo, llegó a una especie de callejón solitario y se encontró pronto frente al pabellón mencionado.
Estaba situado en un paraje muy apartado. Un muro alto, en cuyo ángulo se hallaba el pabellón, bordeaba un lado de este callejón, y en el otro había un pequeño jardín perteneciente a una humilde cabaña que estaba protegida de los transeúntes por un seto.
Llegó al lugar designado y, como no se le había dado ninguna señal para anunciar su presencia, esperó.
No se oía el menor ruido; cabía imaginar que se hallaba a cien leguas de la capital. D’Artagnan se inclinó contra el seto, después de haber lanzado una mirada detrás de él. Más allá de aquel seto, de aquel jardín y de aquella casita, una niebla oscura envolvía con sus pliegues esa inmensidad donde París dormía—¡un vasto vacío del que parpadeaban algunos puntos luminosos, las estrellas fúnebres de aquel infierno!
Pero para d’Artagnan todos los aspectos se vestían felizmente, todas las ideas lucían una sonrisa, todas las tonalidades eran diáfanas. La hora fijada estaba a punto de sonar.
En efecto, al cabo de unos minutos el campanario de Saint-Cloud dejó caer lentamente diez campanadas de sus sonoras mandíbulas. Había algo melancólico en esta voz de bronce que derramaba sus lamentaciones en medio de la noche; pero cada uno de aquellos golpes, que completaban la hora esperada, vibraba armoniosamente en el corazón del joven.
Sus ojos estaban fijos en el pequeño pabellón situado en el ángulo del muro, cuyas ventanas estaban todas cerradas con contraventanas, excepto una en el primer piso.