de su regreso, lord de Winter murió, dejándome como su única heredera. ¿De dónde vino el golpe? Dios, que lo sabe todo, lo sabe sin duda; pero en cuanto a mí, no acuso a nadie.
—¡Oh, qué abismo; qué abismo! —exclamó Felton.
“Lord de Winter murió sin revelar nada a su hermano. El terrible secreto iba a ser ocultado hasta estallar, como un trueno, sobre la cabeza de la culpable.
Vuestro protector había visto con dolor este matrimonio de su hermano mayor con una muchacha sin dote. Yo era consciente de que no podía esperar ningún apoyo de un hombre decepcionado en sus esperanzas de herencia.
Me fui a Francia, con la determinación de permanecer allí por el resto de mi vida. Pero toda mi fortuna está en Inglaterra. Al estar interrumpidas las comunicaciones por la guerra, carecía de todo. Me vi entonces obligada a regresar de nuevo. Hace seis días desembarqué en Portsmouth”.
—¿Y bien? —dijo Felton.
—Bien; Buckingham supo por algún medio, sin duda, de mi regreso. Le habló de mí a lord de Winter, ya predispuesto en mi contra, y le dijo que su cuñada era una prostituta, una mujer marcada. La voz noble y pura de mi esposo ya no estaba aquí para defenderme. Lord de Winter creyó todo lo que se le dijo con tanto mayor facilidad cuanto que le interesaba creerlo. Hizo que me arrestaran, mandó que me condujeran aquí y me puso bajo su custodia. Usted sabe el resto. Pasado mañana me desterra, me deporta; pasado mañana me exilia entre los infames. Oh, la intriga está bien urdida; el complot es inteligente. ¡Mi honor no sobrevivirá a ello! Ve usted, pues, Felton, que no puedo hacer otra cosa que morir. ¡Felton, deme ese cuchillo!