“¡Sueños dorados! —exclamó Aramis—. ¡Oh, hermosa vida! ¡Sí, somos jóvenes; sí, aún tendremos días felices! ¡Mi amor, mi sangre, mi vida! ¡Todo, todo, todo es tuyo, mi adorada dueña!”
Y besó la carta con pasión, sin dignarse siquiera a echar una ojeada al oro que centelleaba sobre la mesa.
Bazín rasguñó la puerta, y como Aramis ya no tenía ningún motivo para excluirlo, le mandó entrar.
Bazin se quedó estupefacto al ver el oro, y olvidó que venía a anunciar a d’Artagnan, el cual, curioso por saber quién podía ser el mendigo, se había acercado a Aramis al dejar a Athos.
Ahora bien, como d’Artagnan no guardaba ceremonias con Aramis, al ver que Bazin olvidaba anunciarlo, se anunció él mismo.
—¡Mil demonios! querido Aramis —dijo d’Artagnan—, si estas son las ciruelas pasas que te mandan de Tours, te ruego que le des mis felicitaciones al jardinero que las cosecha.
—Os equivocáis, amigo d’Artagnan —dijo Aramis, siempre en guardia—; es de mi librero, que acaba de enviarme el precio de aquel poema en versos de una sola sílaba que empecé allá.
—Ah, en efecto —dijo d'Artagnan—. Bueno, tu editor es muy generoso, querido Aramis, eso es todo lo que puedo decir.
—¿Cómo, señor? —exclamó Bazin—, ¡un poema se vende tan caro como eso! ¡Es increíble! Oh, señor, puede escribir todo lo que quiera; puede llegar a ser igual al señor de Voiture y al señor de Benserade. Eso me gusta. Un poeta vale tanto como un abate. Ah, señor Aramis, hágase poeta, se lo ruego.
—Bazin, amigo mío —dijo Aramis—, creo que te metes en mi conversación.