—Se le imputan delitos que habrían hecho caer cabezas mucho más altas que la suya, monsieur —dijo el cardenal.
—¿El qué, monseigneur? —dijo d'Artagnan, con una calma que asombró al propio cardenal.
“Se os acusa de haber mantenido correspondencia con los enemigos del reino; se os acusa de haber interceptado secretos de Estado; se os acusa de haber intentado frustrar los planes de vuestro general”.
—¿Y quién me acusa de esto, monseigneur? —dijo d'Artagnan, que no dudaba de que la acusación venía de Milady—, ¿una mujer marcada por la justicia del país; una mujer que se ha casado con un hombre en Francia y con otro en Inglaterra; una mujer que envenenó a su segundo marido y que intentó envenenarme y asesinarme a mí!
—¿Qué dice usted, monseñor? —exclamó el cardenal, asombrado—, ¿y de qué mujer habla así?
—De Milady de Winter —respondió d’Artagnan—, sí, de Milady de Winter, de cuyos crímenes su Eminencia es sin duda ignorante, puesto que la ha honrado con su confianza.
—Monseñor —dijo el cardenal—, si Milady de Winter ha cometido los crímenes de los que la acusa, será castigada.
—Ha sido castigada, monseñor.
“¿Y quién la ha castigado?”
“Nosotros”.
“¿Está en la cárcel?”
“Ella está muerta.”