comprometer a una mujer; pero esto sí lo sé, que no tenía más que escribirle y ella me habría enviado mil quinientos.
La esposa del procurador derramó una lágrima.
—Monsieur Porthos —le dijo ella—, le aseguro que me ha castigado severamente; y si en el futuro se encontrara en una situación similar, no tiene más que acudir a mí.
—¡Válgame Dios, señora, válgame Dios! —dijo Porthos, como si estuviera disgustado—. No hablemos de dinero, se lo ruego; es humillante.
—¡Entonces ya no me amas! —dijo la mujer del procurador, lenta y tristemente.
Porthos mantuvo un silencio majestuoso.
“¿Y esa es tu única respuesta? Ay, lo comprendo.”
—¡Pensad en la ofensa que habéis cometido contra mí, Madame! ¡Permanece aquí! —dijo Porthos, poniendo la mano sobre su corazón y presionándola con fuerza.
—Lo repararé, vaya que sí, querido Porthos.
“Además, ¿qué os pedí?” reanudó Porthos, con un movimiento de hombros lleno de camaradería.
“¡Un préstamo, nada más! Después de todo, no soy un hombre desrazonado. Sé que no sois rica, madame Coquenard, y que vuestro esposo se ve obligado a sangrar a sus pobres clientes para exprimirles unas cuantas coronas mezquinas. ¡Oh! Si fuerais duquesa, marquesa o condesa, sería una cosa muy distinta; sería imperdonable.”