pero la pared había sido rejuntada recientemente y d’Artagnan no pudo encontrar dónde sostenerse.
En ese momento pensó en los árboles, sobre cuyas hojas aún brillaba la luz; y como uno de ellos se inclinaba sobre el camino, pensó que desde sus ramas podría vislumbrar el interior del pabellón.
El árbol era fácil de escalar. Además, d’Artagnan no tenía más que veinte años y, por consiguiente, aún no había olvidado sus hábitos de colegial. En un instante estuvo entre las ramas, y sus agudos ojos se adentraron a través de los transparentes cristales en el interior del pabellón.
Era una cosa extraña, y que hacía temblar a d'Artagnan desde la planta de los pies hasta la raíz de los cabellos, encontrar que aquella luz suave, aquella lámpara apacible, iluminaba una escena de espantoso desorden.
Una de las ventanas estaba rota, la puerta de la habitación había sido derribada y pendía, partida en dos, de sus goznes. Una mesa, que había estado cubierta con una cena elegante, estaba volcada. Las botellas rotas en pedazos y las frutas aplastadas cubrían el suelo.
Todo en el apartamento daba testimonio de una lucha violenta y desesperada. A d'Artagnan le pareció incluso reconocer, en medio de aquel extraño desorden, jirones de ropa y algunas manchas de sangre que manchaban el mantel y las cortinas.
Se apresuró a bajar a la calle, con el corazón latiéndole furiosamente; quería ver si podía encontrar otros indicios de violencia.
La pequeña luz suave seguía brillando en la calma de la noche. D’Artagnan percibió entonces una cosa que no había notado antes —pues nada le había llevado a examinarlo—, que el suelo, pisoteado aquí y marcado por cascos allá, presentaba huellas confusas de hombres y