Aún buscaba; pero sus ojos, oscurecidos por la muerte, solo tropezaron con el cuchillo que se le había caído de la mano a Felton, aún humeante con la sangre esparcida por su hoja.
“Y usted le añadirá este cuchillo —dijo el duque, apretando la mano de Laporte—.
Apenas tuvo la fuerza suficiente para colocar el saquito de olor en el fondo del cofre de plata y dejar caer en él el cuchillo, haciéndole una señal a Laporte de que ya no le era posible hablar; luego, en una última convulsión, contra la que esta vez no tuvo fuerzas para luchar, resbaló del sofá al suelo.
Patrick soltó un fuerte grito.
Buckingham intentó sonreír por última vez; pero la muerte detuvo su pensamiento, que quedó grabado en su frente como un último beso de amor.
En ese momento llegó el cirujano del duque, bastante aterrorizado; ya estaba a bordo del barco del almirante, donde se habían visto obligados a buscarlo.
Se acercó al duque, le tomó la mano, la retuvo un instante entre las suyas y, dejándola caer:
«Todo es inútil —dijo—, ha muerto».
—¡Muerto, muerto! —gritó Patrick.
A este grito toda la multitud volvió a entrar en el apartamento, y en todo el palacio y en la ciudad no hubo más que consternación y tumulto.
Tan pronto como lord de Winter vio que Buckingham había muerto, corrió hacia Felton, a quien los soldados todavía custodiaban en la terraza del palacio.