—¡Bien! —exclamó d'Artagnan—, estaré allí diez minutos antes de las doce. Y salió corriendo como si el diablo lo persiguiera, con la esperanza de poder encontrar todavía al desconocido, cuyo paso lento no podía haberlo llevado muy lejos.
Pero en la puerta de la calle, Porthos hablaba con el soldado de guardia. Entre los dos interlocutores apenas había espacio para que pasara un hombre. D’Artagnan pensó que le bastaría y se lanzó como un dardo entre ellos.
Pero d’Artagnan había contado sin el viento. En el momento en que iba a pasar, el viento desplegó la larga capa de Porthos, y d’Artagnan se precipitó de lleno en el centro de ella.
Sin duda, Porthos tenía razones para no desprenderse de esa parte de su indumentaria, pues en lugar de soltar el faldón que tenía en la mano, tiró de él hacia sí, de modo que d’Artagnan quedó envuelto en el terciopelo mediante un movimiento de rotación provocado por la persistencia de Porthos.
D’Artagnan, al oír jurar al mosquetero, quiso escapar de la capa, que lo cegaba, y trató de encontrar la salida de entre los pliegues de esta. Tenía un interés especial en evitar estropear la frescura del magnífico tahalí que ya conocemos; pero al abrir tímidamente los ojos, se encontró con la nariz fija entre los dos hombros de Porthos, es decir, exactamente sobre el tahalí.
¡Ay!, como la mayor parte de las cosas en este mundo que no tienen nada a su favor más que las apariencias, el tahalí brillaba de oro por delante, pero no era más que simple ante por detrás.
Tan vanidoso como era, Porthos no podía permitirse un tahalí enteramente de oro, pero al menos tenía la mitad. Uno podía comprender la necesidad del frío y la urgencia de la capa.