“Sí.”
“De elevada estatura.”
“Sí.”
“¿De tez pálida y cabello castaño?”
“Sí, sí, es él; ¿cómo es posible, señor, que usted conozca a este hombre? ¡Si lo vuelvo a encontrar alguna vez—y lo encontraré, lo juro, aunque sea en el infierno!”
—Estaba esperando a una mujer —continuó Tréville.
“Se marchó inmediatamente después de haber conversado un minuto con aquella a quien aguardaba.”
“¿No sabes el tema de su conversación?”
“Le dio una caja y le dijo que no la abriera a menos que fuera en Londres.”
«¿Era esta mujer inglesa?»
“La llamaba Milady.”
—Es él; ¡tiene que ser él! —murmuró Tréville—. Lo creía todavía en Bruselas.
—Oh, señor, si sabéis quién es este hombre —exclamó D’Artagnan—, decidme quién es y de dónde es. Os liberaré entonces de todas vuestras promesas, incluso de la de conseguir mi ingreso en los mosqueteros; pues, por encima de todo, deseo vengarme.
—¡Cuidado, joven! —gritó Tréville—. Si lo ve venir por un lado de la calle, pase por el otro. No se lance contra semejante roca; lo rompería como al vidrio.