Taconearon sobre la alfombra, se mordieron los labios hasta hacerse sangre y empuñaron las empuñaduras de sus espadas con todas sus fuerzas. Todos los de afuera habían oído, como hemos dicho, que se llamaba a Athos, Porthos y Aramis, y habían adivinado, por el tono de voz del señor de Tréville, que este estaba muy enojado por algo. Diez cabezas curiosas estaban pegadas al tapiz y se pusieron pálidas de furia, pues sus oídos, aplicados con fuerza a la puerta, no se perdían una sola sílaba de lo que decía, mientras sus bocas repetían a medida que él avanzaba las expresiones insultantes del capitán a toda la gente de la antecámara. En un instante, desde la puerta del gabinete hasta el portón de la calle, todo el palacete bullía.
“¡Ah! ¿Con que los Mosqueteros del rey son arrestados por los Guardias del cardenal?”, continuó M. de Tréville, tan furioso en su interior como sus soldados, pero recalcando sus palabras y clavándolas, una a una, por decirlo así, como otras tantas puñaladas de estilete en los pechos de sus oyentes.
“¡Cómo! ¡Seis Guardias de Su Eminencia arrestan a seis Mosqueteros de Su Majestad! ¡Morbleu! ¡Tomo una decisión! Iré derecho al Louvre; presentaré mi dimisión como capitán de los Mosqueteros del rey para aceptar un cargo de teniente en los Guardias del cardenal, y si me lo rechaza, ¡morbleu!, me haré abate”.
A estas palabras, el murmullo de afuera se convirtió en una explosión; no se oía más que juramentos y blasfemias. Los morbleus, los sang Dieus, los morts tous les diables se cruzaban en el aire. D'Artagnan buscó algún tapiz detrás del cual esconderse y sintió una inclinación inmensa de meterse debajo de la mesa.