“¿De modo que todavía espera su dinero?”
—¡Oh, Dios, sí, Monsieur! ¡Ayer volvió a escribir; pero esta vez fue su criado quien echó la carta al correo!
—¿Dices que la mujer del procurador es vieja y fea?
—Cincuenta por lo menos, Monsieur, y nada apuesto, según el relato de Pathaud.
“En ese caso, puedes estar muy tranquilo; pronto se dejará conmover. Además, Porthos no puede deberte mucho”.
—¡Cómo, no mucho! ¡Buenas veinte pistolas ya, sin contar al médico! No se niega a nada; se ve claramente que ha estado acostumbrado a vivir bien.
—No importa; si su ama lo abandona, él encontrará amigos, yo respondo de ello. Así pues, mi querido huésped, no se inquiete y continúe prodigándole todos los cuidados que su situación requiere.
—¿Monsieur me ha prometido no abrir la boca sobre la mujer del procurador, y no decir una palabra de la herida?
“Trato hecho; tiene usted mi palabra.”
“¡Ay, me mataría!”
—No temas; no es tan diablo como parece.
Diciendo estas palabras, d’Artagnan subió las escaleras, dejando a su huésped un poco más tranquilo respecto a dos cosas en las que parecía estar muy interesado: su deuda y su vida.
En lo alto de la escalera, sobre la puerta más visible del pasillo, estaba trazado con tinta negra un gigantesco número «1».