—Parbleu, bien creo que no —dijo Planchet—. ¡Vaya, si es el pobre Lubin, el lacayo del conde de Wardes, a quien tan bien trataste hace un mes en Calais, camino de la casa de campo del gobernador!
—¡Así es! —dijo d’Artagnan—; ahora lo reconozco. ¿Crees que él te recordaría?
—Mi fe, monsieur, estaba en tal apuro que dudo que pueda conservar un recuerdo muy claro de mí.
—Bueno, ve y habla con el muchacho —dijo d'Artagnan—, y averigua si puedes por su conversación si su amo ha muerto.
Planchet desmontó y se fue derecho a Lubin, que no lo recordaba en absoluto, y los dos lacayos se pusieron a charlar con el mejor entendimiento posible; mientras d'Artagnan metía los dos caballos en un callejón, daba la vuelta a la casa y volvía para observar la conversación desde detrás de un seto de avellanos.
Al cabo de un instante de observación oyó el ruido de un carruaje y vio el carruaje de Milady detenerse frente a él. No podía equivocarse; Milady iba dentro. D’Artagnan se inclinó sobre el cuello de su caballo para poder ver sin ser visto.
Milady sacó su encant Cautivadora cabeza rubia por la ventana y dio sus órdenes a su doncella.
Esta última —una muchacha bonita de unos veinte o veintidós años, activa y vivaz, la verdadera soubrette de una gran dama— saltó del estribo en el que, según la costumbre de la época, estaba sentada, y se encaminó hacia la terraza en la que d’Artagnan había advertido a Lubin.
D’Artagnan siguió a la doncella con los ojos, y la vio ir hacia la terraza; pero sucedió que alguien en la casa llamó a Lubin, de modo que Planchet se quedó solo, buscando en todas direcciones el camino por donde d'Artagnan había desaparecido.