M. Coquenard había dirigido, desde la llegada de Porthos, frecuentes miradas de gran inquietud hacia un gran arcaz colocado delante de su escritorio de roble. Porthos comprendió que este arcaz, aunque no se correspondía en su forma con el que había visto en sus sueños, debía ser el cofre bendito, y se felicitó de que la realidad fuera varios pies más alta que el sueño.
M. Coquenard no llevó sus investigaciones genealógicas más lejos; sino que, apartando su mirada ansiosa del arca y fijándola en Porthos, se limitó a decir: «El señor nuestro primo nos hará el favor de cenar con nosotros una vez antes de su partida para la campaña, ¿verdad, madame Coquenard?».
Esta vez Porthos recibió el golpe de lleno en el estómago y lo sintió. Parecía asimismo que la señora Coquenard no estaba menos afectada por su parte, pues añadió: «Mi primo no volverá si ve que no lo tratamos con amabilidad; pero, por otra parte, tiene tan poco tiempo que pasar en París, y por consiguiente que dedicarnos, que debemos suplicarle que nos conceda cada instante de que pueda disponer antes de su partida».
—¡Ay, mis piernas, mis pobres piernas! ¿Dónde están? —murmuró Coquenard, e intentó sonreír.
Este socorro, que le llegó a Porthos en el momento en que sus esperanzas gastronómicas sufrían un ataque, inspiró en el mosquetero un gran agradecimiento hacia la esposa del procurador.
Pronto llegó la hora de cenar. Pasaron al comedor, una habitación grande y oscura situada enfrente de la cocina.
Los dependientes, que, según parecía, habían olido perfumes insólitos en la casa, mostraban una puntualidad militar y sostenían sus taburetes en la mano, listos para sentarse. Sus mandíbulas se movían preliminarmente con aterradoras amenazas.