bebió mecánicamente.
“Este no es el modo en que deseaba vengarme —dijo Milady, volviendo a poner la copa sobre la mesa, con una sonrisa infernal—, pero, ¡en verdad! ¡hacemos lo que podemos!” Y salió precipitadamente de la habitación.
Madame Bonacieux la vio partir sin poder seguirla; era como los que sueñan que los persiguen, y que en vano intentan caminar.
Pasaron unos momentos; se oyó un gran ruido en la puerta. A cada instante, Madame Bonacieux esperaba ver a Milady, pero esta no regresaba. Varias veces, presa del terror sin duda, el sudor frío brotó de su frente ardiente.
Por fin oyó el chirrido de los goznes de las puertas al abrirse; el ruido de las botas y las espuelas resonó en la escalera. Hubo un gran murmullo de voces que seguía acercándose, entre el cual le pareció oír que pronunciaban su propio nombre.
De repente lanzó un fuerte grito de alegría y se precipitó hacia la puerta; había reconocido la voz de d'Artagnan.
—¡D'Artagnan! ¡D'Artagnan! —gritó ella—, ¿eres tú? ¡Por aquí! ¡Por aquí!
—¿Constance? ¿Constance? —respondió el joven—, ¿dónde estás? ¿dónde estás? ¡Dios mío!
En el mismo momento, la puerta de la celda cedió a un golpe más que abrirse; varios hombres irrumpieron en la estancia. Madame Bonacieux se había derrumbado en un sillón, sin fuerzas para moverse.