—Imposible, Madame, imposible —murmuró Felton, que sentía en lo más hondo de su corazón la justicia de este argumento—. Prisionera, no recobraréis vuestra libertad por mi medio; viva, no perderéis la vida por el mío.
—Sí —exclamó Milady—, ¡pero perderé lo que me es mucho más querido que la vida, perderé mi honor, Felton; y es usted, usted a quien hago responsable, ante Dios y ante los hombres, de mi vergüenza y de mi infamia!
Esta vez Felton, tan inamovible como era, o parecía ser, no pudo resistir la influencia secreta que ya se había apoderado de él.
Ver a esta mujer, tan hermosa, clara como la visión más brillante, verla alternativamente vencida por el dolor y amenazante; resistir al mismo tiempo el ascendiente del dolor y de la belleza—era demasiado para un visionario; era demasiado para un cerebro debilitado por los ardientes sueños de una fe extática; era demasiado para un corazón surcado por el amor al cielo que abrasa, por el odio a los hombres que devora.
Milady vio el problema. Sintió por intuición la llama de las pasiones encontradas que ardían junto con la sangre en las venas del joven fanático.
Como una hábil generala, que al ver al enemigo listo para rendirse avanza hacia él con un grito de victoria, se levantó, hermosa como una sacerdotisa antigua, inspirada como una virgen cristiana, con los brazos extendidos, el cuello descubierto, el cabello desgreñado, sosteniendo con una mano su túnica modestamente ceñida sobre el pecho, la mirada iluminada por aquel fuego que ya había causado tal desorden en las venas del joven puritano, y marchó hacia él, exclamando con aire vehemente y con su voz melodiosa, a la que en esta ocasión imprimió una energía terrible: