—Firmad, mi Señor; firmad la liberación de milady de Winter —dijo Felton, tendiéndole un papel al duque.
«¿Por la fuerza? ¡Estás bromeando! ¡Eh, Patrick!»
¡Firme, mi Señor!
“Nunca”.
¿"Jamás"?
“¡Socorro!”, gritó el duque; y al mismo tiempo se abalanzó hacia su espada.
Pero Felton no le dio tiempo de sacarla. Llevaba en el pecho el cuchillo con el que Milady se había apuñalado, abierto; de un solo salto se precipitó sobre el duque.
En ese momento Patrick entró en la habitación, gritando: «Una carta de Francia, mi Señor».
—¡De Francia! —gritó Buckingham, olvidándolo todo al pensar de quién venía aquella carta.
Felton aprovechó este momento y le hundió el puñal en el costado hasta el mango.
—¡Ah, traidor —gritó Buckingham—, me has matado!
—¡Asesinato! —gritó Patrick.
Felton paseó los ojos en busca de un medio de escape y, al ver la puerta libre, se precipitó a la habitación contigua en la que, como hemos dicho, esperaban los diputados de La Rochelle, la cruzó tan rápido como pudo y se lanzó hacia la escalera; pero en el primer peldaño se encontró con lord de Winter, quien, al verlo pálido, confuso, lívido y manchado de