caballos. Además, las ruedas de un carruaje, que parecía haber venido de París, habían dejado una profunda impresión en la tierra blanda, la cual no se extendía más allá del pabellón, sino que volvía a girar hacia París.
Por fin d’Artagnan, al continuar sus pesquisas, encontró cerca del muro el guante desgarrado de una mujer. Este guante, allí donde no había tocado el suelo fangoso, despedía un olor irreprochable. Era uno de esos guantes perfumados que a los amantes les gusta arrebatar de una mano bonita.
A medida que d’Artagnan proseguía sus investigaciones, un sudor más abundante y más helado rodaba en grandes gotas por su frente; su corazón estaba oprimido por una angustia horrible; su respiración era entrecortada y breve.
Y sin embargo se decía, para tranquilizarse, que este pabellón quizás no tenía nada en común con Madame Bonacieux; que la joven le había citado ante el pabellón, y no en el pabellón; que podía haber sido retenida en París por sus deberes, o quizás por los celos de su marido.
Pero todas estas razones eran combatidas, destruidas, derrocadas por ese sentimiento de dolor íntimo que, en ciertas ocasiones, se apodera de nuestro ser y nos grita, para hacerse comprender sin equívoco, que alguna gran desgracia se cierne sobre nosotros.
Entonces d'Artagnan enloqueció casi por completo. Echó a correr por el camino real, tomó el sendero que había recorrido antes y, al llegar al transbordador, interrogó al barquero.
Alrededor de las siete de la tarde, el barquero había embarcado a una joven, envuelta en un manto negro, que parecía muy ansiosa por no ser reconocida; pero precisamente a causa de sus precauciones, el barquero le había prestado más atención y descubierto que era joven y bonita.