—¿El del cardenal? —exclamó d’Artagnan soltando una fuerte carcajada, pues había oído, como se recordará, gracias a las tablas rotas, hasta la última sílaba de la conversación entre el mercader y su mujer.
—El del cardenal —respondió Madame Bonacieux—. Ya ve usted que tiene un aspecto muy respetable.
—¡Pardieu —exclamó D’Artagnan—, será un asunto doblemente divertido salvar a la reina con el dinero del cardenal!
—Es usted un joven amable y encantador —dijo madame Bonacieux—. Tenga la seguridad de que no encontrará a Su Majestad ingrata.
—¡Oh, ya estoy magníficamente recompensado! —exclamó D’Artagnan—. Te amo; me permites decírtelo, eso ya es más felicidad de la que me atrevía a esperar.
—¡Silencio! —dijo Madame Bonacieux, sobresaltada.
“¡Qué!”
“Alguien está hablando en la calle.”
“Es la voz de—”
“¡De mi esposo! ¡Sí, lo reconozco!”
D’Artagnan corrió hacia la puerta y echó el cerrojo.
—No ha de entrar antes de que me haya ido —dijo—; y, cuando me haya ido, puedes abrirle.
“Pero yo también debería haberme ido. Y la desaparición de su dinero; ¿cómo voy a justificarla si estoy aquí?”
“Tienes razón; debemos salir.”