—¿Y quién ha visto esa flor de lis? —inquirió Aramis.
—D’Artagnan y yo. O más bien, para guardar el orden cronológico, yo y d’Artagnan —respondió Athos.
—¿Y vive todavía el marido de esta espantosa criatura? —dijo Aramis.
“Él aún vive.”
“¿Estás del todo seguro?”
“Yo soy él.”
Hubo un momento de frío silencio, durante el cual cada uno reaccionó según su naturaleza.
—Esta vez —dijo Athos, rompiendo el primero el silencio—, d'Artagnan nos ha dado un programa excelente, y la carta debe escribirse ahora mismo.
—¡Mil demonios! Tienes razón, Athos —dijo Aramis—; y es un asunto bastante difícil. El mismo canciller se vería en apuros para redactar una carta semejante, y eso que el canciller redacta actas oficiales con mucha facilidad. ¡No importa! Callaos, yo escribiré.
Aramis tomó en consecuencia la pluma, reflexionó unos instantes, escribió ocho o diez líneas con una hermosa letra pequeña y femenina, y luego, con voz suave y lenta, como si cada palabra hubiera sido escrupulosamente sopesada, leyó lo siguiente:
«Mi Señor: La persona que escribe estas pocas líneas tuvo el honor de cruzarse de espadas con vos en el pequeño recinto de la Rue d'Enfer. Como desde entonces os habéis declarado varias veces amigo de dicha persona, esta cree que es su deber corresponder a esa amistad enviándoos