—No, Madame, por el honor de un soldado, por la fe de un cristiano.
—¿Qué, ignoras los designios que lord de Winter tiene contra mí?
“Lo soy.”
“¡Imposible; usted es su confidente!”
—Nunca miento, Madame.
—Oh, los oculta demasiado poco para que tú no los adivines.
—No pretendo adivinar nada, Madame; espero a que se me confíen las cosas y, aparte de lo que lord de Winter me ha dicho en presencia de usted, no me ha confiado nada.
—¿Por qué, entonces —exclamó Milady, con un tono de veracidad increíble—, no sois su cómplice?; ¿no sabéis que me destina a una ignominia que todos los suplicios del mundo no pueden igualar en horror?
—Está usted engañada, madame —dijo Felton, enrojeciendo—; lord de Winter no es capaz de semejante crimen.
—Bien —se dijo Milady para sus ¡por lo visto, sin saber qué es, lo llama un crimen! Luego, en voz alta—: El amigo de ese miserable es capaz de todo.
—¿A quién llama usted «esa desgraciada»? —preguntó Felton.
—¿Hay, pues, en Inglaterra dos hombres a quienes pueda aplicarse tal epíteto?
—¿Se refiere a George Villiers? —preguntó Felton, cuyo rostro se mostró agitado.