—¿Le diste una cita a de Wardes el jueves pasado en esta misma habitación, no es así?
—¡No, no! No es verdad —dijo Milady, en un tono de voz tan firme y con un rostro tan inalterable que, si d’Artagnan no hubiera estado tan perfectamente seguro del hecho, habría dudado.
—No mientas, ángel mío —dijo d'Artagnan, sonriendo—; eso no serviría de nada.
“¿Qué quieres decir? ¡Habla! Me matas”.
«Contentaos; no sois culpable para conmigo, y ya os he perdonado».
—¿Y ahora qué? ¿Y ahora qué?
“De Wardes no puede presumir de nada”.
—¿Cómo es eso? Usted mismo me dijo que ese anillo...
—¡Ese anillo que tengo! El conde de Wardes del jueves y el d'Artagnan de hoy son la misma persona.
El imprudente joven esperaba una sorpresa, mezclada con vergüenza—una pequeña tormenta que se resolvería en lágrimas—; pero se engañó extrañamente, y su error no duró mucho.
Pálida y temblorosa, Milady rechazó el intento de abrazo de d’Artagnan con un violento golpe en el pecho, mientras saltaba de la cama.
Era casi plena luz del día.
D’Artagnan la detuvo por su camisón de fina muselina de la India para implorar su perdón; pero ella, con un violento movimiento, intentó escapar. Entonces el cambray se desgarró de sus hermosos hombros; y en