—¡Ay! —suspiró Bazin—. Lo sé, señor; hoy en día todo está patas arriba en el mundo.
Mientras este diálogo se desarrollaba, los dos jóvenes y el pobre lacayo descendieron.
—Sostén el estribo, Bazin —gritó Aramis; y Aramis saltó a la silla con su gracia y agilidad habituales, pero tras unos cuantos corcovos y corvetas del noble animal, su jinete sintió que los dolores se volvieron tan insoportables que se puso pálido y perdió la estabilidad en la silla. D’Artagnan, quien, previendo tal acontecimiento, no lo había perdido de vista, se precipitó hacia él, lo cogió en sus brazos y lo ayudó a llegar a su aposento.
—Está bien, querido Aramis, cuídate —dijo él—; iré solo en busca de Athos.
—Usted es un hombre de bronce —respondió Aramis.
“No, tengo buena suerte, eso es todo. Pero ¿cómo piensas pasar el tiempo hasta que vuelva? ¿No más tesis, no más glosas sobre los dedos o sobre las bendiciones, eh?”
Aramis sonrió. —Haré versos —dijo.
—Sí, me atrevo a decirlo; versos perfumados con el olor del billete de la doncella de Madame de Chevreuse. Enséñale prosodía a Bazin; eso lo consolará. En cuanto al caballo, móntalo un poco todos los días, y eso te acostumbrará a sus movimientos.
—Oh, estate tranquilo en ese aspecto —respondió Aramis—. Me encontrarás dispuesto a seguirte.