¡En efecto!, pensó Porthos, arrojando una mirada a los tres empleados hambrientos —pues al muchacho de los recados, como era de esperarse, no se le admitía a los honores de la mesa magistral—, ¡en el lugar de mi primo, yo no mantendría a tales glotones! Parecen marineros náufragos que no han comido en seis semanas.
M. Coquenard entró, empujado en su sillón de ruedas por la señora Coquenard, a quien Porthos ayudaba a hacer rodar a su esposo hasta la mesa. Apenas hubo entrado, comenzó a agitar la nariz y las mandíbulas siguiendo el ejemplo de sus dependientes.
—¡Oh, oh! —dijo—; aquí hay una sopa que resulta bastante apetitosa.
—¿Qué diablos pueden encontrar de tan extraordinario en esta sopa? —dijo Porthos al ver un líquido pálido, abundante pero totalmente carente de carne, en cuya superficie flotaban unas cuantas cortezas tan escasas como las islas de un archipiélago.
Madame Coquenard sonrió, y a una señal suya todos tomaron asiento con avidez.
A M. Coquenard se le sirvió primero; después, a Porthos. A continuación, Madame Coquenard se sirvió su propio plato y repartió las cortezas sin caldo a los impacientes pasantes.
En ese momento, la puerta del comedor se abrió con un crujido, y Porthos divisó a través de la rendija al pequeño pasante que, al no tener permitido participar en el banquete, se comía su pan seco en el pasillo, con el doble aroma del comedor y de la cocina.
Después de la sopa, la criada trajo un pollo hervido—una pieza de magnanimidad que hizo que los ojos de los comensales se dilatasen de tal manera que parecían a punto de reventar.