Porthos, al ver esto, se volvió a retorcer el bigote, alargó su perilla por segunda vez y empezó a hacerle señales a una hermosa dama que estaba cerca del coro, y que no solo era una hermosa dama, sino además, sin duda, una gran dama, pues llevaba detrás a un muchacho negro que le había traído el cojín sobre el cual se arrodillaba, y a una criada que sostenía la bolsa con blasones en la que se guardaba el libro con el que leía la misa.
La señora de la capucha negra siguió en todas sus peregrinaciones las miradas de Porthos, y advirtió que estas se detenían en la dama del cojín de terciopelo, el negrito y la criada.
Durante este tiempo Porthos jugó sobre seguro. Eran movimientos casi imperceptibles de sus ojos, dedos puestos sobre los labios, pequeñas sonrisas asesinas, que verdaderamente asesinaban a la desdeñada belleza.
Entonces ella exclamó: «¡Ejem!», al amparo del mea culpa, golpeándose el pecho con tanta fuerza que todo el mundo, incluso la dama del cojín rojo, se volvió hacia ella. Porthos no le prestó atención. Sin embargo, lo comprendía todo, pero se hacía el sordo.
La señora del cojín rojo produjo un gran efecto —pues era muy hermosa— en la señora de la capucha negra, que vio en ella a una rival verdaderamente temible; un gran efecto en Porthos, que la encontró mucho más bonita que a la señora de la capucha negra; un gran efecto en d’Artagnan, que reconoció en ella a la dama de Meung, de Calais y de Dover, a quien su perseguidor, el hombre de la cicatriz, había saludado con el nombre de Milady.
D’Artagnan, sin perder de vista a la dama del cojín rojo, continuó observando las evoluciones de Porthos, lo cual le divirtió enormemente. Adivinó que la dama de la capucha negra era la mujer del procurador de la calle Aux Ours, lo cual era tanto más probable cuanto que la iglesia de Saint-Leu no estaba lejos de esa localidad.