—Fuera usted condenada, fuera usted inocente, fuera usted una mártir —respondió Felton—, mayor sería la necesidad de oración; y yo mismo la auxiliaría con mis plegarias.
“¡Oh, sois un hombre justo! —exclamó Milady, arrojándose a sus pies—.
No puedo resistir por más tiempo, pues temo carecer de fuerzas en el momento en que me vea obligada a sufrir la prueba y a confesar mi fe. Escuchad, pues, la súplica de una mujer desesperada. Habéis sido engañado, señor; pero no se trata de eso. Solo os pido un favor, y si me lo concedéis, os bendeciré en este mundo y en el otro”.
—Háblese con el amo, señora —dijo Felton—; por fortuna no estoy encargado ni del poder de perdonar ni de castigar. Es sobre alguien situado más arriba que yo en quien Dios ha depositado esta responsabilidad.
—¡A ti —no, a ti sola! ¡Escúchame, en lugar de añadir a mi destrucción, en lugar de añadir a mi ignominia!
—Si habéis merecido esta vergüenza, Madame, si habéis incurrido en esta ignominia, debéis someteros a ella como una ofrenda a Dios.
—¿Qué dices? ¡Ah, tú no me comprendes! Cuando hablo de ignominia, crees que hablo de algún castigo, de prisión o de muerte. ¡Pluguiera al cielo! ¿Qué me importan a mí la prisión o la muerte?
—Soy yo quien ya no la comprende a usted, Madame —dijo Felton.
—O, más bien, ¡que fingen no comprenderme, señor! —respondió el prisionero, con una sonrisa de incredulidad.