La cena de un procurador

Por brillante que hubiera sido el papel desempeñado por Porthos en el duelo, no le había hecho olvidar la cena de la mujer del procurador.

Al día siguiente recibió los últimos retoques del cepillo de Mousqueton durante una hora, y emprendió el camino hacia la Rue aux Ours con el paso de un hombre doblemente favorecido por la fortuna.

Su corazón latía, pero no como el de d'Artagnan, con un amor joven e impaciente. No; un interés más material agitaba su sangre. Estaba a punto de cruzar por fin aquel umbral misterioso, de subir aquellas escaleras desconocidas por las que, una a una, habían ascendido las viejas coronas de M. Coquenard.

Iba a ver en la realidad cierto cofre cuya imagen había visto veinte veces en sus sueños: un cofre largo y hondo, cerrado con llave, con cerrojo, empotrado en la pared; un cofre del que tanto había oído hablar y que las manos —un poco arrugadas, es verdad, pero aun así no carentes de elegancia— de la mujer del procurador iban a abrir ante sus ojos admirados.

Y entonces él —un vagabundo sobre la tierra, un hombre sin fortuna, un hombre sin familia, un soldado acostumbrado a mesones, figones, tabernas y restaurantes, un amante del vino obligado a depender de invitaciones fortuitas— estaba a punto de participar en comidas familiares, de disfrutar de los placeres de un establecimiento confortable y de entregarse a esas pequeñas atenciones que «cuanto más rudo es uno, más complacen», como dicen los viejos soldados.