“Nadie puede reprocharle nada de eso, M. Bonacieux —dijo el joven—; usted es un modelo de gente honrada. Es verdad que, cuando un hombre posee una mujer joven y bonita, no tiene necesidad de buscar la felicidad en otra parte. La felicidad sale a su encuentro, ¿no es así, M. Bonacieux?”.
Bonacieux se puso pálido como la muerte y esbozó una sonrisa cadavérica.
—¡Ah, ah! —dijo Bonacieux—, ¡sois un compañero bromista! Pero ¿dónde diablos estuvisteis retozando anoche, mi joven amo? No parece que esté muy limpio por los cruces de caminos.
D’Artagnan bajó la vista hacia sus botas, completamente cubiertas de barro; pero esa misma mirada cayó sobre los zapatos y las medias del mercader, y se habría diría que habían sido sumergidos en el mismo cenagal. Ambos estaban manchados con salpicaduras de barro del mismo aspecto.
Entonces una idea repentina cruzó por la mente de d’Artagnan. Aquel hombre regordete, bajo y de edad avanzada, esa especie de lacayo, vestido con ropas oscuras, tratado sin ceremonias por los hombres con espada que componían la escolta, era el propio Bonacieux. El marido había presidido el rapto de su esposa.
A d’Artagnan le agredió una terrible inclinación de agarrar al mercader por el cuello y estrangularlo; pero, como ya hemos dicho, era un joven muy prudente y se contuvo. Sin embargo, la revolución que se reflejó en su rostro fue tan visible que Bonacieux se aterrorizó por ello e intentó retroceder uno o dos pasos; pero, como estaba de pie ante la mitad de la puerta que estaba cerrada, el obstáculo le obligó a quedarse en su sitio.
—¡Ah, pero usted está bromeando, mi digno amigo! —dijo d'Artagnan—. Me parece que, si mis botas necesitan una esponja, sus