Inmediatamente corrió en dirección a Portsmouth, que veía a casi media legua ante sí, recortándose en la bruma de la mañana con sus casas y torres.
Más allá de Portsmouth el mar estaba cubierto de naves cuyos mástiles, como un bosque de álamos despojados por el invierno, se inclinaban con cada soplo del viento.
Felton, en su rápida marcha, repasó en su mente todas las acusaciones contra el favorito de Jacobo I y de Carlos I, proporcionadas por dos años de meditación prematura y una larga estancia entre los puritanos.
Cuando comparó los crímenes públicos de este ministro —crímenes alarmantes, crímenes europeos, si así puede decirse— con los crímenes privados y desconocidos de los que Milady le había acusado, Felton halló que el más culpable de los dos hombres que componían el carácter de Buckingham era aquel cuya vida el público ignoraba. Esto se debía a que su amor, tan extraño, tan nuevo y tan ardiente, hacía que las infames e imaginarias acusaciones de Milady de Winter se vieran como a través de una lupa, del mismo modo que se contemplan como monstruos espantosos átomos en realidad imperceptibles al lado de una hormiga.
La rapidez de su marcha calentó aún más su sangre; la idea de que dejaba atrás, expuesta a una terrible venganza, a la mujer que amaba, o más bien a la que adoraba como a una santa, la emoción que había experimentado, el cansancio presente—todo ello exaltó su espíritu por encima de los sentimientos humanos.
Entró en Portsmouth hacia las ocho de la mañana. Toda la población estaba a pie; los tambores batían en las calles y en el puerto; las tropas que iban a embarcarse marchaban hacia el mar.
Felton llegó al palacio del Almirantazgo, cubierto de polvo y sudoroso. Su semblante, habitualmente tan pálido, estaba amoratado por