D’Artagnan, un poco recuperado de su primera sorpresa, tuvo entonces tiempo libre para estudiar los trajes y la fisonomía.
El centro del grupo más animado era un mosquetero de gran estatura y altivo continente, vestido con un traje tan peculiar que atraía la atención general. No llevaba la capa del uniforme —que no era obligatoria en aquella época de menor libertad pero mayor independencia—, sino un jubón azul cerúleo, un poco descolorido y gastado, y sobre este un magnífico tahalí, recamado en oro, que brillaba como las ondas del agua al sol. Una larga capa de terciopelo carmesí caía en graciosos pliegues desde sus hombros, dejando ver por delante el espléndido tahalí, del cual colgaba un mandoble gigantesco. Este mosquetero acababa de salir de guardia, se quejaba de estar resfriado y tosía de vez en cuando afectadamente. Por esta razón, según decía a los que le rodeaban, se había puesto la capa; y mientras hablaba con aire altanero y se retorcía el bigote con desdén, todos admiraban su bordado tahalí, y d'Artagnan más que nadie.
—¿Qué queréis? —dijo el mosquetero—. Esta moda está imponiéndose. Es una locura, lo reconozco, pero aun así es la moda. Además, de algún modo hay que gastar la herencia.
—¡Ah, Porthos! —exclamó uno de sus compañeros—, no intentes hacernos creer que obtuviste ese tahalí por generosidad paternal. Te lo regaló esa dama con velo con la que te encontré el otro domingo, cerca de la puerta Saint-Honoré.
—No, bajo mi honor y por la fe de un caballero, lo compré con los fondos de mi propio bolsillo —respondió aquel a quien llamaban con el nombre de Porthos.