Un sudor frío brotó de la frente de d’Artagnan. ¡Vaya, esta mujer era un monstruo! Reanudó su escucha, pero por desgracia el arreglo personal había terminado.
—Basta —dijo Milady—; vete a tu habitación y mañana procura de nuevo conseguirme una respuesta a la carta que te di.
—¿Para M. de Wardes? —dijo Kitty.
—Seguramente; para M. de Wardes.
—Pues bien, hay uno —dijo Kitty—, que me parece un hombre totalmente diferente de ese pobre señor d’Artagnan.
—Váyase a la cama, mademoiselle —dijo Milady—; no me gustan los comentarios.
D’Artagnan oyó cerrarse la puerta; después, el ruido de dos cerrojos con los que Milady se encerró. Por su lado, tan suavemente como fue posible, Kitty giró la llave en la cerradura, y entonces d’Artagnan abrió la puerta del armario.
—¡Oh, santo Dios! —dijo Kitty en voz baja—, ¿qué te pasa? ¡Qué pálida estás!
—La criatura abominable —murmuró d’Artagnan.
—¡Silencio, silencio, fuera de aquí! —dijo Kitty—. No hay más que un friso de madera entre mi aposento y el de Milady; cada palabra que se pronuncia en el uno se puede oír en el otro.
—Esa es exactamente la razón por la que no iré —dijo d’Artagnan.
—¡Cómo! —dijo Kitty, enrojeciendo.
“O, al menos, iré —más tarde.”