El Regreso

D’Artagnan estaba atónito por la terrible confianza de Athos; sin embargo, muchas cosas le parecían muy oscuras en aquella media revelación.

En primer lugar, había sido hecha por un hombre completamente borracho a otro que estaba medio borracho; y sin embargo, a pesar de la incertidumbre que el vapor de tres o cuatro botellas de Borgoña lleva al cerebro, d’Artagnan, al despertarse a la mañana siguiente, tenía todas las palabras de Athos tan presentes en su memoria como si acabaran de salir de su boca; se le habían grabado de tal modo en la mente.

Todas estas dudas solo dieron lugar a un deseo más vivo de llegar a una certeza, y entró en la habitación de su amigo con la firme determinación de renovar la conversación de la víspera; pero encontró a Athos de nuevo en su sano juicio, es decir, hecho el más astuto e impenetrable de los hombres. Además, el mosquetero, tras haberle dado un apretón de manos con cordialidad, sacó el tema él primero.

—Ayer estaba bastante borracho, d’Artagnan —dijo él—, lo noto por mi lengua, que esta mañana estaba hinchada y caliente, y por mi pulso, que está muy tembloroso. Apuesto a que dije mil desatinos.

Al decir esto, miró a su amigo con una seriedad que lo abochornó.

—No —respondió d’Artagnan—, si recuerdo bien lo que dijiste, no fue nada fuera de lo común.

—Ah, me sorprende usted. Creí haberle contado una historia de lo más lamentable. Y miró al joven como si quisiera leerle el fondo del corazón.

—A fe mía —dijo d’Artagnan—, parece que yo estaba más borracho que usted, puesto que no me acuerdo de nada de eso.

Athos no se fió de esta respuesta, y prosiguió: —No habéis podido dejar de notar, querido amigo, que cada uno tiene su género particular de embriaguez, triste o alegre. Mi embriaguez es siempre triste, y cuando estoy completamente borracho mi manía es relatar todas las historias lúgubres que mi tonta nodriza me inculcó en el cerebro. Ese es mi defecto; un defecto capital, lo confieso; pero, con esa excepción, soy un buen bebedor.

Athos dijo esto de un modo tan natural que d’Artagnan se vio sacudido en su convicción.

—Es eso, entonces —respondió el joven, deseoso de averiguar la verdad—, es eso, entonces, lo que recuerdo como recordamos un sueño. Estábamos hablando de la horca.

—Ah, ya veis cómo es —dijo Athos, poniéndose aún más pálido, pero intentando sonreír aun así—; estaba seguro de que era así; la horca es mi pesadilla.

—Sí, sí —respondió d’Artagnan—. Ya me acuerdo; sí, era acerca de... espere un minuto... sí, era acerca de una mujer.

—Eso es todo —respondió Athos, volviéndose casi lívido—; esa es mi gran historia de la bella dama, y cuando la relate, debo de estar muy borracho.

—Sí, era eso —dijo d’Artagnan—, la historia de una mujer alta, rubia, de ojos azules.

“Sí, el que fue ahorcado”.

—Por su marido, que es un noble de vuestro conocimiento —prosiguió d'Artagnan, mirando fijamente a Athos.

—Vaya, ya ves cómo puede comprometerse un hombre cuando no sabe lo que dice —respondió Athos, encogiéndose de hombros como si se tuviera a sí mismo por un objeto de compasión—. Ciertamente, nunca volveré a embriagarme, d’Artagnan; es una costumbre demasiado mala.

D’Artagnan guardó silencio; y luego, cambiando de conversación de golpe, Athos dijo:

“A propósito, le agradezco el caballo que me ha traído”.

—¿Es de vuestro agrado? —preguntó D’Artagnan.

—Sí; pero no es un caballo para el trabajo duro.

—Se equivoca usted; lo monté cerca de diez leguas en menos de hora y media, y no parecía más fatigado que si hubiera dado una vuelta por la plaza de San Sulpicio.

«Ah, empiezas a despertar mi arrepentimiento».

“¿Arrepentimiento?”

“Sí; me he separado de él”.

“¿Cómo?”

—Pues bien, aquí tiene el simple hecho. Esta mañana me desperté a las seis. Usted todavía dormía profundamente y yo no sabía qué hacer conmigo; aún estaba atontado por la bacanal de ayer. Al entrar en la sala común, vi a uno de nuestros ingleses regateando con un buhonero por un caballo, ya que el suyo había muerto ayer desangrado. Me acerqué y descubrí que ofrecía cien pistolas por un jamelgo castaño. «Pardieu —le dije—, mi buen caballero, yo también tengo un caballo que vender». «¡Vaya, y uno muy hermoso! Lo vi ayer; el lacayo de su amigo lo llevaba del diestro». «¿Cree que vale cien pistolas?». «¡Sí! ¿Me lo venderá por esa suma?». «No; pero me lo jugaré». «¿A qué?». «A los dados». Dicho y hecho, y perdí el caballo. ¡Ah, ah! Pero tenga a bien observar que recuperé el carruaje —exclamó Athos.

D’Artagnan parecía muy desconcertado.

—¿Esto os inquieta? —dijo Athos.

—Pues bien, debo confesar que sí —respondió d’Artagnan—. Ese caballo debía habernos identificado en el día de la batalla. Era una prenda, un recuerdo. Athos, has obrado mal.

—Pero, querido amigo, póngase en mi lugar —respondió el mosquetero—.

«Estaba aburrido a más no poder; y además, a decir verdad, no me gustan los caballos ingleses. Si se trata solo de ser reconocido, con la silla bastará para eso; es bastante llamativa. En cuanto al caballo, podemos encontrar fácilmente alguna excusa para su desaparición. ¡Demonios! Un caballo es mortal; ¿y si al mío le hubiera dado el muermo o la Farcin?»

D’Artagnan no sonrió.

—Me fastidia enormemente —continuó Athos— que le concedas tanta importancia a estos animales, pues aún no he llegado al final de mi historia.

“¿Qué más has hecho?”.

“Después de haber perdido mi propio caballo, por nueve a diez⁠—vea qué cerca estuvo⁠—, se me ocurrió la idea de apostar el de usted”.

“Sí; pero te detuviste en la idea, ¿espero?”

“No; porque lo puse en ejecución en ese mismo minuto”.

—¿Y la consecuencia? —dijo d'Artagnan, con gran ansiedad.

“Lanzé, y perdí.”

“¿Qué, mi caballo?”

«Tu caballo, siete contra ocho; un punto menos, ya conoces el refrán».

—Athos, no estás en tu sano juicio, te lo juro.

—Querido muchacho, eso fue ayer, cuando te contaba historias tontas; era apropiado que me dijeras eso, y no esta mañana. Lo perdí entonces, con todos sus cargos y sus muebles.

“De verdad, esto es espantoso”.

“Detente un minuto; aún no lo sabes todo. Sería un jugador excelente si no fuera demasiado impulsivo; pero fui impulsivo, como si hubiera estado bebiendo. Bueno, entonces no era impulsivo⁠—”

“Bueno, ¿pero por qué otra cosa podías jugar? ¿No te quedaba nada?”

—Oh, sí, amigo mío; aún le quedaba ese diamante que brilla en su dedo y que yo había observado ayer.

—¡Este diamante! —dijo d’Artagnan, poniendo con avidez la mano en su anillo.

“Y como soy conocedor de tales cosas, habiendo tenido unas cuantas mías en otro tiempo, la tasé en mil pistolas”.

—Espero —dijo d’Artagnan, medio muerto de miedo— que no haya hecho usted mención de mi diamante.

—Por el contrario, mi querido amigo, este diamante se convirtió en nuestro único recurso; con él podría recuperar nuestros caballos y sus arneses, e incluso dinero para pagar nuestros gastos en el camino.

—¡Athos, me haces temblar! —exclamó d’Artagnan.

—Mencioné entonces tu diamante a mi adversario, quien también lo había observado. ¡Qué demonios, querida, crees que puedes llevar una estrella del cielo en el dedo y que nadie la note? ¡Imposible!

—¡Vamos, vamos, querido amigo! —dijo d’Artagnan—; porque, a fe mía, me va a matar con su indiferencia.

“Dividimos, pues, este diamante en diez partes de cien pistolas cada una.”

—¡Se ríe usted de mí y quiere ponerme a prueba! —dijo d'Artagnan, a quien la cólera empezaba a tomar por los cabellos, como Minerva toma a Aquiles en la Ilíada.

“No, no bromeo, ¡mordieu! ¡Me habría gustado veros en mi lugar! Llevaba quince días sin ver un rostro humano y me habían dejado aburguesarme en compañía de las botellas”.

—¡Esa no era razón para jugarme el diamante! —respondió d'Artagnan, cerrando la mano con un espasmo nervioso.

“Escuchad el final. Diez partes de cien pistolas cada una, en diez tiradas, sin revancha; en trece tiradas lo había perdido todo, en trece tiradas. El número trece siempre me fue fatal; fue el trece de julio cuando—”

—¡Ventrebleu! —exclamó D’Artagnan, levantándose de la mesa, pues la historia del día le hacía olvidar la del anterior.

—¡Paciencia! —dijo Athos—; yo tenía un plan. El inglés era un original; le había visto conversar esa mañana con Grimaud, y Grimaud me había dicho que le había hecho ofertas para entrar a su servicio. Me jugué a Grimaud, al silencioso Grimaud, dividido en diez porciones.

—Y bien, ¿qué sigue? —dijo d’Artagnan, riendo a pesar suyo.

—El mismísimo Grimaud, entienda; y con las diez partes de Grimaud, que no valen un ducatón, recuperé el diamante. Dígame ahora si la perseverancia no es una virtud.

—¡Válgame Dios! ¡Pero esto es dable!, exclamó d'Artagnan, ya consolado y agarrándose las costillas de risa.

“Podréis suponer, al ver que la suerte había cambiado, que volví a apostar el diamante”.

—¡Mil demonios! —dijo d’Artagnan, volviéndose a enfadar.

—Gané de vuelta tu arnés, después tu caballo, luego mi arnés, después mi caballo, y luego volví a perder. En resumen, recuperé tu arnés y luego el mío. En eso estamos. Esa fue una tirada soberbia, así que lo dejé ahí.

D’Artagnan respiró como si toda la posada hubiera sido retirada de su pecho.

—¿Entonces el diamante está a salvo? —dijo él, con timidez.

—Intacta, querido amigo; aparte del arnés de su Bucéfalo y del mío.

“¿Pero de qué sirven los arneses sin caballos?”

“Tengo una idea sobre ellos”.

—Athos, me haces estremecer.

“Escúchame. Hace mucho tiempo que no juegas, d’Artagnan”.

“Y no tengo ninguna inclinación a jugar”.

«No jures nada. Hace mucho tiempo que no juegas —le dije—; por lo tanto, debes de tener una buena mano».

—Bueno, ¿y entonces?

—Bien; el inglés y su compañero siguen aquí. Le comenté que él lamentaba mucho los arreos del caballo. Usted parece estimar mucho a su caballo. En su lugar, jugaría los arreos contra el caballo.

“Pero él no deseará un solo arnés”.

—¡Apuéstalos ambos, pardieu! No soy egoísta como tú.

—¿Haríais tal cosa? —dijo d’Artagnan, indeciso, pues la seguridad de Athos empezaba a imponerse, a pesar suyo.

“Por mi honor, en una sola tirada”.

“Pero habiendo perdido los caballos, me interesa particularmente conservar los arneses”.

“Apuesta tu diamante, pues.”

“¿Esto? Eso es otra cuestión. ¡Nunca, jamás!”

—¡Mil demonios! —dijo Athos—. Te propondría apostar a Planchet, pero como eso ya se ha hecho, tal vez el inglés no quiera.

—Definitivamente, mi querido Athos —dijo d’Artagnan—, preferiría no arriesgar nada.

—Es una pena —dijo Athos con frialdad—. ¡El inglés está desbordante de pistolas! ¡Venga, hombre, prueba una tirada! ¡Una tirada se hace pronto!

“¿Y si pierdo?”

“Vencerás.”

“¿Pero y si pierdo?”

—Bueno, entregarás los arneses.

—¡Voy con usted a una tirada! —dijo d’Artagnan.

Athos fue en busca del inglés, a quien encontró en la caballeriza, examinando los arneses con ojos codiciosos. La ocasión era propicia. Le propuso las condiciones: los dos arneses, ya fuera a cambio de un caballo o de cien pistolas. El inglés echó cuentas rápidamente; los dos arneses valían trescientas pistolas. Aceptó.

D’Artagnan arrojó los dados con mano temblorosa y sacó un tres; su palidez atemorizó a Athos, quien, sin embargo, se limitó a decir: «Ese es un mal tiro, camarada; tendrá los caballos completamente equipados, caballero».

El inglés, bastante triunfante, ni siquiera se tomó la molestia de revolver los dados. Los tiró sobre la mesa sin mirarlos, tan seguro estaba de la victoria; d’Artagnan se hizo a un lado para disimular su mal humor.

—¡Alto, alto, alto! —dijo Athos con su tono tranquilo—; esa tirada de dados es extraordinaria. No he visto otra igual cuatro veces en mi vida. ¡Dos ases!

El inglés miró, y quedó asombrado. D'Artagnan miró, y sintió un gran placer.

—Sí —continuó Athos—, cuatro veces solamente: una vez en casa del señor de Créquy; otra vez en mi propia casa en el campo, en mi castillo de..., cuando yo tenía un castillo; una tercera vez en casa del señor de Tréville, donde nos sorprendió a todos; y la cuarta vez en un cabaret, donde me tocó a mí, y donde perdí cien luises y una cena por ello.

—Entonces el monsieur vuelve a tomar su caballo —dijo el inglés.

—Ciertamente —dijo d’Artagnan.

“¿Entonces no hay venganza?”

—Nuestras condiciones decían: «Sin venganza», le ruego que lo recuerde.

“Eso es verdad; el caballo le será devuelto a su lacayo, Monseñor.”

—Un momento —dijo Athos—; con vuestro permiso, señor, quisiera decirle una palabra a mi amigo.

—Habla.

Athos llevó a d’Artagnan a un lado.

—Bien, Tentador, ¿qué más quieres de mí? —dijo d’Artagnan—. ¿Quieres que vuelva a tirar, no es así?

“No, desearía que reflexionaras.”

“¿Sobre qué?”

—¿Piensas llevarte el caballo?

“Sin duda”.

—Os equivocáis, pues. Yo tomaría los cien pistolas. Sabéis que habéis apostado los arneses contra el caballo o cien pistolas, a vuestra elección.

“Sí.”

—Bien, pues repito que te equivocas. ¿De qué nos sirve un caballo para los dos? Yo no podría ir en la grupa. Pareceríamos los dos hijos de Aymon, que habían perdido a su hermano. No puedes pensar en humillarme desfilando a mi costado sobre ese magnífico corcel. Por mi parte, yo no lo dudaría un momento; cogería los cien pistolas. Necesitamos dinero para nuestro regreso a París.

—Quiero mucho a ese caballo, Athos.

“Y de nuevo se equivoca usted.

• Un caballo resbala y se lastima una articulación;
• un caballo tropieza y se rompe las rodillas hasta el hueso;
• un caballo come de un pesebre en el que ha comido un caballo con muermo.

Hay un caballo, mientras que, por el contrario, los cien pistolas alimentan a su amo”.

—¿Pero cómo volveremos?

—A caballo de nuestros lacayos, pardieu. Cualquiera puede ver por nuestro porte que somos personas de condición.

—Bonita figura haremos en poni mientras Aramis y Porthos hacen caracolear a sus corceles.

—¡Aramis! ¡Porthos! —exclamó Athos, y rió a carcajadas.

—¿Qué pasa? —preguntó d'Artagnan, que no comprendía en absoluto la hilaridad de su amigo.

“¡Nada, nada! ¡Sigue!”

—¿Su consejo, entonces?

—Coger los cien pistoles, d'Artagnan. Con los cien pistoles podemos vivir bien hasta finales de mes. Hemos pasado por mucha fatiga, recuerda, y un poco de descanso no nos vendrá mal.

—¿Yo descansar? Oh, no, Athos. ¡Una vez en París, proseguiré mi búsqueda de esa desafortunada mujer!

“Bien, podéis estar seguro de que vuestro caballo no os será ni la mitad de útil para ese propósito que unos buenos luises de oro. ¡Tomad los cien pistolas, amigo mío; tomad los cien pistolas!”

A d’Artagnan le bastaba un solo motivo para estar satisfecho. Esta última razón le pareció convincente. Además, temía que, al resistirse por más tiempo, pudiera parecer egoísta ante los ojos de Athos. Aceptó, por lo tanto, y escogió los cien pistolas, que el inglés pagó al contado.

Entonces decidieron partir. La paz con el mesonero, además del viejo caballo de Athos, costó seis pistolas. D’Artagnan y Athos tomaron losjamelgos de Planchet y Grimaud, y los dos lacayos emprendieron la marcha a pie, llevando las sillas sobre la cabeza.

Por muy mal montados que estuvieran nuestros dos amigos, pronto se adelantaron mucho a sus criados y llegaron a Crèvecoeur. Desde lejos divisaron a Aramis, sentado melancólicamente en su ventana, contemplando, como la hermana Ana, el polvo del horizonte.

—¡Hola, Aramis! ¿Qué diablos haces ahí? —gritaron los dos amigos.

“Ah, ¿es usted, d’Artagnan, y usted, Athos?”, dijo el joven.

“Yo reflexionaba sobre la rapidez con que los bienes de este mundo nos abandonan. Mi caballo inglés, que acaba de desaparecer en una nube de polvo, me ha proporcionado una imagen viva de la fragilidad de las cosas de la tierra. La vida misma puede resumirse en tres palabras: Erat, est, fuit”.

—Lo cual significa —dijo d’Artagnan, que empezaba a sospechar la verdad.

“Lo cual significa que acabo de ser engañado; sesenta luises por un caballo que, por su modo de andar, puede hacer al menos cinco leguas por hora”.

D’Artagnan y Athos se echaron a reír a carcajadas.

—Mi querido d’Artagnan —dijo Aramis—, no te enojes demasiado conmigo, te lo ruego. La necesidad no tiene ley; además, yo soy el castigado, ya que ese malditochabacano vendedor de caballos me ha robado cincuenta luises, al menos. ¡Ah, ustedes, muchachos, son unos buenos administradores! ¡Andan a caballo de nuestros lacayos y conducen cuidadosamente de la mano sus propios y galantes corceles, en cortas jornadas!

En el mismo instante, un carro de mercado que unos minutos antes había aparecido en el camino de Amiens se detuvo ante la posada, y Planchet y Grimaud salieron de él con las sillas de montar sobre la cabeza.

El carro regresaba vacío a París, y los dos lacayos habían acordado, a cambio de su transporte, calmar la sed del carretero a lo largo del trayecto.

—¿Qué es esto? —dijo Aramis al verlos llegar—. ¿Solo sillas de montar?

—¿Comprendes ahora? —dijo Athos.

«¡Amigos míos, eso es exactamente igual que yo! Conservé mi arnés por instinto. ¡Holá, Bazin! Trae mi nueva silla y llévala junto con las de estos caballeros».

—¿Y qué habéis hecho con vuestros eclesiásticos? —preguntó d’Artagnan.

—Mi querido amigo, los invité a cenar al día siguiente —respondió Aramis—. Tienen un vino excelente aquí; nótese esto de paso. Hice todo lo posible por emborracharlos. Luego el cura me prohibió quitarme el uniforme, y el jesuita me suplicó que lo hiciera mosquetero.

—¿Sin tesis? —exclamó d’Artagnan—, ¿sin tesis? Exijo la supresión de la tesis.

—Desde entonces —continuó Aramis—, he vivido muy agradablemente. He empezado un poema en versos de una sola sílaba. Eso es bastante difícil, pero el mérito en todas las cosas consiste en la dificultad. El asunto es galante. Les leeré el primer canto. Tiene cuatro versoscientos —perdón, cuatrocientos versos— y dura un minuto.

—Por mi fe, mi querido Aramis —dijo d'Artagnan, que detestaba los versos casi tanto como el latín—, añade al mérito de la dificultad el de la brevedad, y tendrás la seguridad de que tu poema tendrá al menos dos méritos.

—Ya veréis —prosiguió Aramis—, que respira una pasión irreprochable. Y bien, ¿mis amigos, volvemos a París? ¡Bravo! Estoy listo. Vamos a reunirnos con ese buenazo de Porthos. Tanto mejor. No podéis imaginar cuánto le he echado de veras de menos, al gran simplón. Verlo tan satisfecho de sí mismo me reconcilia conmigo mismo. ¡No vendería su caballo ni por un reino! Me parece estar viéndole ahora mismo, montado sobre su soberbio animal y sentado en su hermosa silla. ¡Estoy seguro de que parecerá el Gran Mogol!

Hicieron una parada de una hora para refrescar a sus caballos. Aramis pagó su cuenta, metió a Bazin en el carro con sus camaradas y se pusieron en marcha para unirse a Porthos.

Lo encontraron levantado, menos pálido que cuando d’Artagnan lo dejó tras su primera visita, y sentado a una mesa sobre la cual, aunque estaba solo, había comida servida para cuatro personas.

Esta cena consistía en carnes bien preparadas, vinos selectos y fruta magnífica.

—¡Ah, pardieu! —dijo, poniéndose de pie—, llegan en el momento oportuno, caballeros. Apenas empezaba la sopa y cenarán conmigo.

—¡Oh, oh! —dijo d'Artagnan—, Mousqueton no ha cazado estas botellas con su lazo. Además, aquí hay un fricandó picante y un filete de ternera.

—Me estoy reclutando a mí mismo —dijo Porthos—, me estoy reclutando a mí mismo. Nada debilita más a un hombre que estos malditos esguinces. ¿Alguna vez has sufrido un esguince, Athos?

“¡Jamás! Aunque recuerdo que, en nuestro asunto de la Rue Férou, recibí una estocada que al cabo de quince o dieciocho días produjo el mismo efecto.”

—Pero esta cena no estaba destinada solo para ti, ¿Porthos? —dijo Aramis.

—No —dijo Porthos—, esperaba a unos caballeros del vecindario que acaban de avisarme de que no podrán venir. Ocuparéis sus lugares y no saldré perdiendo con el cambio. ¡Hola, Mousqueton, asientos y ordenad el doble de botellas!

—¿Sabéis lo que estamos comiendo aquí? —dijo Athos, al cabo de diez minutos.

—¡Pardiez! —respondió d'Artagnan—, por mi parte, estoy comiendo ternera con camarones y verduras.

—Y yo unas chuletas de cordero —dijo Porthos.

—Y yo un simple pollo —dijo Aramis.

—Se equivocan todos, caballeros —respondió Athos con gravedad—; están comiendo caballo.

—¿Comer qué? —dijo d’Artagnan.

—¡Caballo! —dijo Aramis, con una mueca de disgusto.

Porthos fue el único que no respondió.

“Sí, caballo. ¿No nos estamos comiendo un caballo, Porthos? Y tal vez su silla, junto con él”.

—No, caballeros, yo he conservado el arnés —dijo Porthos.

—Válgame Dios —dijo Aramis—, todos somos iguales. Diríase que nos hemos dado el alto.

—¿Qué podía hacer? —dijo Porthos—. Este caballo avergonzaba a los de mis visitantes, y no me gusta humillar a la gente.

—¿Entonces vuestra duquesa sigue en las aguas termales? —preguntó d’Artagnan.

—Aun así —respondió Porthos—. Y, a fe mía, el gobernador de la provincia —uno de los caballeros que esperaba hoy— parecía tener tanto interés por él, que se lo cedí.

—¿Le dio? —exclamó D’Artagnan.

—Dios mío, sí, regaló, esa es la palabra —dijo Porthos—; pues el animal valía por lo menos ciento cincuenta luises, y el tacaño solo quiso darme ochenta.

—¿Sin silla? —dijo Aramis.

—Sí, sin la silla.

—Observaréis, señores —dijo Athos—, que Porthos ha hecho el mejor negocio de todos nosotros.

Y entonces comenzó una carcajada general a la que todos se unieron, para asombro del pobre Porthos; pero cuando le contaron el motivo de su alegría, se sumó a ella estentóreamente, según su costumbre.

—Un consuelo nos queda, y es que todos estamos con dinero —dijo d’Artagnan.

—Pues por mi parte —dijo Athos—, encontré el vino español de Aramis tan bueno que mandé una cesta de sesenta botellas en el carruaje con los lacayos. Eso ha debilitado mi bolsa.

—Y yo —dijo Aramis—, creía haber dado casi mi último sou a la iglesia de Montdidier y a los jesuitas de Amiens, con quienes había contraído compromisos que debía haber cumplido. He encargado misas para mí y para vosotros, caballeros, que se dirán, caballeros, y de las cuales, no me cabe la menor duda, os beneficiaréis maravillosamente.

—Y yo —dijo Porthos—, ¿creéis que mi esfuerzo no me costó nada?, sin contar la herida de Mousqueton, por la cual tuve que hacer venir al cirujano dos veces al día, y que me cobró el doble a causa de que ese tonto de Mousqueton se dejó meter una bala en una parte que por lo general solo se le muestra a un boticario; así que le aconsejé que procurara no volver a salir herido allí nunca más.

—¡Ay, ay! —dijo Athos, intercambiando una sonrisa con d’Artagnan y Aramis—, está muy claro que te has portado noblemente con el pobre muchacho; eso es propio de un buen amo.

—En resumen —dijo Porthos—, cuando estén pagados todos mis gastos, me quedarán, a lo sumo, treinta escudos.

—Y yo unas diez pistolas —dijo Aramis.

—Bueno, pues entonces parece que somos los Cresos de la sociedad. ¿Cuánto os queda de vuestros cien pistoles, d’Artagnan?

—¿De mis cien pistolas? Pues, en primer lugar, te di cincuenta.

“¿Tú crees?”

«¡Pardiez!»

—Ah, es verdad. Ya me acuerdo.

«Entonces le pagué al posadero seis».

—¡Qué bruto de hostelero! ¿Por qué le diste seis pistolas?

“Me dijiste que se los diera”.

“Es verdad; soy demasiado bueno. En resumen, ¿cuánto falta?”

—Veinticinco pistolas —dijo D’Artagnan.

—Y yo —dijo Athos, sacando unas monedas de su bolsillo—, yo...

“¿Tú? ¡Nada!”

“¡Mi fe! Tan poca que no vale la pena tenerla en cuenta con el caudal general”.

“Ahora bien, calculemos cuánto poseemos en total”.

«¿Porthos?»

“Treinta coronas”.

“¿Aramis?”

“Diez pistolas.”

—¿Y usted, d’Artagnan?

“Veinticinco.”

—Eso hace en todo? —dijo Athos.

—Cuatrocientas setenta y libras —dijo d’Artagnan, que calculaba como Arquímedes.

—A nuestra llegada a París, aún nos quedarán cuatrocientos, además de los arneses —dijo Porthos.

—¿Pero y nuestros caballos de tropa? —dijo Aramis.

—Bueno, de los cuatro caballos de nuestros lacayos haremos dos para los amos, para lo cual echaremos suertes. Con las cuatro libras haremos la mitad de uno para uno de los a pie, y luego daremos lo que saquemos de nuestros bolsillos a D'Artagnan, que tiene pulso firme y se irá a jugar a la primera casa de juego que encontremos. ¡Ya está!

—Cenemos, pues —dijo Porthos—; se está enfriando.

Los amigos, tranquilos respecto al futuro, hicieron honor al banquete, cuyos restos fueron abandonados a Mousqueton, Bazin, Planchet y Grimaud.

A su llegada a París, d’Artagnan encontró una carta de M. de Tréville, en la que este le informaba de que, a petición suya, el rey había prometido que ingresaría en la compañía de los mosqueteros.

Como esta era la cúspide de la ambición mundana de d’Artagnan —aparte, entiéndase bien, de su deseo de encontrar a madame Bonacieux—, corrió, lleno de alegría, a buscar a sus camaradas, a quienes apenas había dejado media hora antes, pero a quienes encontró muy tristes y profundamente preocupados. Estaban reunidos en consejo en casa de Athos, lo que siempre indicaba un acontecimiento de cierta gravedad. M. de Tréville les había comunicado la firme intención de Su Majestad de abrir la campaña el primero de mayo, y debían preparar inmediatamente sus equipos.

Los cuatro filósofos se miraron en un estado de desconcierto. M. de Tréville jamás bromeaba en cuestiones relacionadas con la disciplina.

—¿Y cuánto crees que osará tu equipo? —dijo d’Artagnan.

“Oh, apenas podemos decirlo. Hemos hecho nuestros cálculos con economía espartana, y cada uno de nosotros requiere mil quinientas libras”.

—Cuatro veces quince son sesenta; seis mil libras —dijo Athos.

—Me parece —dijo d’Artagnan—, con mil libras cada uno..., no hablo como un espartano, sino como un procurador...

Esta palabra, procurador, sacó a Porthos de su ensimismamiento. —Detente —dijo—, se me ocurre una idea.

—Bueno, algo es algo, porque yo no tengo ni la sombra de uno —dijo Athos con calma—; pero en cuanto a d’Artagnan, caballeros, la idea de pertenecer a los nuestros lo ha vuelto loco. ¡Mil libras! Por mi parte, declaro que necesito dos mil.

«Cuatro por dos son ocho», dijo entonces Aramis; «ocho mil son los que necesitamos para completar nuestros equipos, para los cuales, es verdad, ya tenemos las sillas».

—Además —dijo Athos, esperando a que d’Artagnan, que había ido a dar las gracias a monsieur de Tréville, cerrara la puerta—, además, está ese hermoso anillo que brilla en el dedo de nuestro amigo. ¡Qué diablo! D’Artagnan es demasiado buen camarada como para dejar a sus hermanos en apuros mientras lleva el rescate de un rey en su dedo.