—¡No antes de haberte matado, poltrón! —gritó d’Artagnan, haciendo de tripas corazón y sin retroceder ni un solo paso ante sus tres asaltantes, que seguían lloviéndole golpes.
—¡Otra fanfarronería! —murmuró el caballero—. ¡Por mi honor que estos gascones son incorregibles! Continuad con el baile, pues, ya que él lo quiere así. Cuando esté cansado, tal vez nos dirá que ya ha tenido bastante.
Pero el desconocido no sabía con qué obstinado personaje se había metido; d’Artagnan no era el hombre indicado para pedir cuartel jamás.
El combate se prolongó, por lo tanto, algunos segundos; pero al fin d’Artagnan dejó caer su espada, partida en dos pedazos por el golpe de una estaca. Otro golpe dado de lleno en su frente le derribó en el mismo instante al suelo, cubierto de sangre y casi desvanecido.
Fue en ese momento cuando la gente acudió en masa a la escena de los acontecimientos por todas partes. El mesonero, temeroso de las consecuencias, con la ayuda de sus criados llevó al herido a la cocina, donde se le dispensaron algunas atenciones insignificantes.
En cuanto al caballero, volvió a ocupar su lugar junto a la ventana y examinó a la multitud con cierta impaciencia, visiblemente molesto porque esta no se dispersaba.
—Bueno, ¿cómo está este loco? —exclamó, volviéndose mientras el ruido de la puerta anunciaba la entrada del hostelero, que entraba para averiguar si había salido ileso.
—¿Su excelencia está sano y salvo? —preguntó el anfitrión.