El procurador sin duda había sido advertido de su visita, ya que no mostró sorpresa al ver a Porthos, quien avanzó hacia él con un aire bastante desenfadado y lo saludó cortésmente.
—Parece que somos primos, M. Porthos —dijo el procurador, levantándose, aunque apoyando su peso sobre los brazos de su sillón de bastón.
El viejo, envuelto en un gran jubón negro en el que quedaba oculto todo su esbelto cuerpo, era vivaz y seco.
Sus ojillos grises brillaban como carbunculos y parecían, junto con su boca risueña, ser la única parte de su rostro en la que la vida sobrevivía.
Por desgracia, las piernas empezaban a negarle sus servicios a aquella máquina huesuda. Durante los últimos cinco o seis meses en que se había hecho sentir esa debilidad, el digno procurador se había vuelto poco menos que esclavo de su esposa.
El primo fue recibido con resignación, eso fue todo.
M. Coquenard, firme sobre sus piernas, habría declinado todo parentesco con M. Porthos.
—Sí, monsieur, somos primos —dijo Porthos, sin desconcertarse, ya que nunca había contado con ser recibido con entusiasmo por el marido.
—¿Por la rama femenina, supongo? —dijo el procurador, con malicia.
Porthos no vio lo ridículo de aquello y lo tomó por una muestra de ingenuidad, de la cual se rio bajo su gran bigote. La señora Coquenard, que sabía que un procurador simple de espíritu era una variedad muy rara en su especie, sonrió un poco y se sonrojó mucho.