En la opulencia hay una multitud de cuidados y caprichos aristocráticos que le sientan de maravilla a la belleza.
Una media fina y blanca, una túnica de seda, un pañuelo de encaje, una bonita zapatilla en el pie, una cinta coqueta en la cabeza no vuelven bonita a una mujer fea, pero vuelven hermosa a una mujer bonita, sin contar las manos, que ganan con todo esto; las manos, entre las mujeres particularmente, para ser hermosas deben estar ociosas.
Entonces d'Artagnan, como el lector, a quien no le hemos ocultado el estado de su fortuna, sabe muy bien—d'Artagnan no era millonario; esperaba serlo algún día, pero el momento que en su propia mente había fijado para este feliz cambio aún estaba muy lejano. Mientras tanto, qué descorazonador es ver a la mujer que uno ama suspirar por esos miles de naderías que constituyen la felicidad de una mujer, y ser incapaz de regalarle esos miles de naderías. Al menos, cuando la mujer es rica y el amante no, lo que este no puede ofrecerle se lo ofrece ella a sí misma; y aunque por lo general sea con el dinero de su marido como se procura esta indulgencia, la gratitud por ello rara vez recae sobre él.
Luego d’Artagnan, dispuesto a convertirse en el más tierno de los amantes, era al mismo tiempo un amigo muy devoto. En medio de sus proyectos amorosos con la mujer del mercader, no olvidaba a sus amigos.
La bonita Madame Bonacieux era justo la mujer con quien pasear por la llanura de Saint-Denis o por la feria de Saint-Germain, en compañía de Athos, Porthos y Aramis, a quienes d’Artagnan le había señalado esto a menudo. Entonces uno podía disfrutar de encantadores cenas íntimas, donde se roza por un lado la mano de un amigo y por el otro el pie de una amante.
Además, en ocasiones apremiantes, en dificultades extremas, d’Artagnan se convertía en el salvador de sus amigos.