“¡Que a Baal sea enviado este rito, Al león sea entregado el mártir! ¡Tu Dios te enseñará el arrepentimiento! Del abismo él oirá mi ruego.”
Felton stood before this strange apparition like one petrified.
—¿Quién eres? ¿Quién eres? —exclamó, juntando las manos—. ¿Eres un mensajero de Dios; eres un ministro del infierno; eres un ángel o un demonio; te llamas Eloa o Astarte?
“¿No me conoces, Felton? No soy ni un ángel ni un demonio; soy una hija de la tierra, soy una hermana de tu fe, eso es todo.”
—¡Sí, sí! —dijo Felton—; dudaba, pero ahora creo.
“¡Tú crees, y sin embargo eres cómplice de ese hijo de Belial que se llama lord de Winter! ¡Tú crees, y sin embargo me dejas en manos de mis enemigos, del enemigo de Inglaterra, del enemigo de Dios! ¡Tú crees, y sin embargo me entregas a aquel que llena y profana el mundo con sus herejías y sus debilidades—a ese infame Sardanápalo al que los ciegos llaman duque de Buckingham, y al que los creyentes nombran el Anticristo!”
“¿Yo entregarte a Buckingham? ¿Yo? ¿Qué quieres decir con eso?”
—«Tienen ojos —gritó Milady—, pero no ven; tienen oídos, pero no oyen».
“¡Sí, sí!”, dijo Felton, pasándose las manos por la frente cubierta de sudor, como para disipar su última duda. “¡Sí, reconozco la voz que me habla en mis sueños; sí, reconozco los rasgos del ángel que se me aparece todas las noches, gritándole a mi alma, que no puede dormir: ‘¡Ataca, salva a Inglaterra, sálvate a ti mismo, pues morirás sin haber placido a Dios!’ ¡Habla, habla!”, exclamó Felton, “ahora puedo comprenderte”.