—¡Cielos, Athos, un asesinato! —exclamó d’Artagnan.
—No menos —dijo Athos, tan pálido como un cadáver—. ¡Pero creo que necesito vino! —Y agarró por el cuello la última botella que quedaba, se la llevó a la boca y la vació de un solo trago, como si se hubiera tratado de un vaso corriente.
Entonces dejó caer la cabeza entre sus dos manos, mientras d’Artagnan permanecía ante él, estupefacto.
—Eso me ha curado de las mujeres bellas, poéticas y amorosas —dijo Athos, tras una larga pausa, levantando la cabeza y olvidando mantener la ficción del conde—. ¡Dios os conceda otro tanto! Bebamos.
—¿Entonces ha muerto? —balbució d'Artagnan.
—¡Parbleu! —dijo Athos—. Pero extiende tu vaso. Un poco de jamón, muchacho, o no podremos beber.
—¿Y su hermano? —añadió d’Artagnan con timidez.
«¿Su hermano?», replicó Athos.
“Sí, el sacerdote”.
“Oh, pregunté por él con el propósito de colgarlo también; pero se me adelantó, había abandonado la vicaría la noche anterior”.
—¿Se llegó a saber alguna vez quién era este infeliz?
“Era sin duda el primer amante y cómplice de la hermosa dama. Un hombre digno, que había fingido ser vicario con el propósito de casar a su amante y asegurarle una posición. Ha sido ahorcado y descuartizado, espero”.
—¡Dios mío, Dios mío! —exclamó D’Artagnan, completamente aturdido por el relato de aquella horrible aventura.