“Solo que esta vez ya no era un cuerpo inerte, sin sentimiento, con el que el villano tenía que lidiar. Les he dicho que, sin poder recuperar el ejercicio completo de mis facultades, conservaba la conciencia de mi peligro. Luché, pues, con todas mis fuerzas y sin duda opuse, débil como era, una larga resistencia, pues le oí gritar: «¡Estos miserables puritanos! ¡Bien sabía yo que agotaban a sus verdugos, pero no los creía tan fuertes contra sus amantes!»
¡Ay! Esta resistencia desesperada no podía durar mucho. Sentí que mis fuerzas disminuían, y esta vez no fue mi sueño el que permitió al cobarde prevalecer, sino mi desmayo.
Felton escuchó sin pronunciar palabra ni emitir sonido alguno, salvo una expresión interior de agonía. El sudor le corría por la frente de mármol, y su mano, bajo la casaca, se desgarraba el pecho.
“Mi primer impulso, al volver en mí, fue tantear bajo la almohada en busca del cuchillo que no había alcanzado; si no me había servido para la defensa, al menos podría serme útil para la expiación.
“Pero al tomar este cuchillo, Felton, una idea terrible se me cruzó por la mente. He jurado decírselo todo, y se lo diré todo. Le he prometido la verdad; se la diré, aunque eso deba destruirme”.
—La idea de vengarse de este hombre se le metió en la cabeza, ¿no es así? —exclamó Felton.
—Sí —dijo Milady—; la idea no era cristiana, lo sabía; pero, sin duda, ese enemigo eterno de nuestras almas, ese león que ruge sin cesar a nuestro alrededor, me la inspiró. En fin, ¿qué voy a decirle, Felton? —prosiguió Milady con el tono de una mujer que se acusa de un crimen—. Esta idea acudió a mí y no me abandonó; es de este pensamiento homicida del que ahora sufro el castigo.