«Es un cobarde, en efecto», gruñó el posadero, acercándose a d’Artagnan e intentando con esta pequeña lisonja reconciliarse con el joven, tal como hizo la garza de la fábula con el caracol al que había despreciado la víspera.
—Sí, un vil cobarde —murmuró d’Artagnan—; pero ella... ella era muy hermosa.
—¿Qué ella qué? —exigió saber el anfitrión.
—Milady —balbuceó d’Artagnan, y se desmayó por segunda vez.
—Bah, todo es uno —dijo el mesonero—; he perdido a dos clientes, pero me queda este, del cual estoy bastante seguro por algunos días más. Serán once coronas ganadas.
Hay que recordar que once coronas era precisamente la suma que le quedaba a d’Artagnan en la bolsa.
El mesonero contaba con once días de reclusión a un escudo diario, pero había hecho cuentas sin su huésped. A la mañana siguiente a las cinco en punto, d'Artagnan se levantó y, bajando a la cocina sin ayuda, pidió, entre otros ingredientes cuya lista