De un solo salto, los mosqueteros se pusieron en pie y saludaron con respeto.
El cardenal parecía furioso.
—Parece que los señores mosqueteros montan guardia —dijo—. ¿Se espera a los ingleses por tierra, o es que los mosqueteros se consideran oficiales superiores?
—Monseñor —respondió Athos, pues en medio del pánico general él era el único que había conservado la noble calma y la serenidad que jamás lo abandonaban—, monseñor, los mosqueteros, cuando no están de servicio, o cuando su servicio ha terminado, beben y juegan a los dados, y sin duda son oficiales superiores a sus lacayos.
—¿Lacayos? —gruñó el cardenal—. Los lacayos que tienen la orden de avisar a sus amos cuando alguien pasa no son lacayos, son centinelas.
—Vuestra Eminencia comprenderá que, si no hubiésemos tomado esta precaución, nos habríamos expuesto a dejarle pasar sin presentarle nuestros respetos o sin ofrecerle nuestro agradecimiento por el favor que nos ha hecho al unirnos.
—D’Artagnan —continuó Athos—, usted, que hace poco deseaba tanto una ocasión para expresar su agradecimiento a Monseñor, aquí la tiene; aprovéchela.
Estas palabras fueron pronunciadas con esa imperturbable flema que distinguía a Athos en la hora del peligro, y con esa excesiva cortesanía que hacía de él en ciertos momentos un rey más majestuoso que los reyes de cuna.
D’Artagnan se adelantó y balbuceó unas palabras de agradecimiento que pronto se apagaron bajo las sombrías miradas del cardenal.