—Me parece que empiezo a ver el camino —murmuró Milady con alegría salvaje, metiéndose bajo las sábanas para ocultar a cualquiera que pudiera observarla este arranque de satisfacción íntima.
Pasaron dos horas.
—Ahora ya es hora de que la enfermedad haya terminado —dijo ella—; déjame levantarme y conseguir algún éxito este mismo día. No tengo más que diez días, y esta tarde dos de ellos habrán desaparecido.
Por la mañana, cuando entraron en la habitación de Milady, le habían traído el desayuno.
Ahora, pensaba, no tardarían mucho en venir a retirar la mesa, y entonces Felton volvería a aparecer.
Milady no se engañaba. Felton reapareció y, sin fijarse en si Milady había tocado o no su comida, hizo una seña para que se llevaran la mesa, la cual había sido traída ya servida.
Felton se quedó atrás; tenía un libro en la mano.
Milady, reclinada en un sillón cerca de la chimenea, hermosa, pálida y resignada, parecía una santa virgen que aguarda el martirio.
Felton se acercó a ella y le dijo: —Lord de Winter, que es católico, como usted, señora, pensando que la privación de los ritos y ceremonias de su Iglesia podría serle dolorosa, ha consentido que lea usted todos los días el ordinario de su misa; y aquí tiene un libro que contiene el ritual.
Por el modo en que Felton dejó el libro sobre la mesita cerca de la cual estaba sentada Milady, por el tono en que pronunció las dos palabras, su misa, por la sonrisa desdichada con la que las acompañó, Milady levantó la cabeza y miró con más atención al oficial.